Курский чернозем

       О том, что немцы пытались захватить нашу землю, знает каждый. Но то, что в войну они вывозили ее в Германию эшелонами, малоизвестно.
       Впервые я услышал об этом от отца. Вот что он рассказал.
       - После взятия Бреслау штаб нашего корпуса разместился в городе, а его артиллерийские подразделения на окраине. Взвод, которым я командовал, поселили в немецком фольварке. Это было двухэтажное, красного кирпича здание с добротными хозяйственными постройками. Его окружали цветущий сад и зеленеющие первыми всходами грядки.
       Прибыли мы к месту расположения поздно вечером, грязные и усталые, поужинали сухим пайком, затем я выставил караул для охраны орудий и завалился спать в одной из комнат на втором этаже.
       Проснулся рано – отвык от тишины, и, не вставая, стал разглядывать комнату, в которой провел ночь. На фронте приходилось ночевать где придется: в землянках, окопах, а то и просто под открытым небом. А тут комната, с настоящей кроватью, мебелью и целыми окнами. В простенке между ними висела фотография парня моих лет в форме обер-лейтенанта. Под ней шкаф с книгами. Подумалось - наверное, он когда-то здесь жил.
       Встал, накинул на плечи шинель и вышел во двор. Прошелся по выложенным булыжником дорожкам усадьбы. У нас, в России, я таких не встречал. Все было выстроено на века.
       Кирпичный дом, бетонные коровник и свинарник под красной черепицей, оборудованные водопроводом, обложенный плитами колодец перед ними. И содержалось все в образцовом порядке.
       Кроме грядок, которые ночью истоптали мои артиллеристы, осматривая фольварк и устраиваясь на ночлег.
       У одной из них, наклонившись, работал пожилой немец. В его руках были веник и совок, в который старик бережно сметал с каменной дорожки необычно черную землю и высыпал ее на грядки.
       Увидев меня он выпрямился.
       - Гутен морген, герр официр.
       - И тебе не кашлять.
       - Я есть хозяин этот дом, бауэр.
       - Что хозяин, я понял, а вот откуда знаешь наш язык?
       - Был русский плэн, Сибир, давно, в ту войну.
       Я поинтересовался, зачем он так тщательно подметает дорожки и что за необычная земля на грядках.
       - О! Это ест русский чернозем. Из Курска. Такой земля у нас нэт.
       - Откуда он у тебя?
       - Мой сын там воевал. Получил железный крест и вагон курский чернозем в награда.
       - Где теперь сын?
       - Погиб в Сталинграде.
       Я вспомнил фотографию офицера в комнате. Затем наклонился и взял с грядки горсть земли. Она была тяжелой и маслянистой – действительно, наш степной чернозем.
       В это время из дома с шумом высыпали мои солдаты. Они были в сапогах, нательных рубахах и с полотенцами в руках.
       Щурясь от солнца, прямо по грядкам, хохоча и толкаясь, ребята направились к колодцу.
       - Отставить!  - заорал я.
       - ???
       - Всем идти по дорожке! Гряды не топтать! Это наша земля…