Я всё равно люблю тебя!

Я бездумно смотрела в окно. В квартире стояла тишина, поэтому, когда прозвенел звонок в дверь, я вздрогнула. Медленно поднялась и пошла к двери. «Скорее всего, это мама!», - подумала я и вышла в коридор.
- Кто там? – спросила я.
- Ксюша? – неуверенно спросили за дверью. Моё и так не совсем хорошее настроение убежало в квартиру. Я похолодела. Что ему нужно?
- Чего тебе? – недружелюбно спросила я.
- Дверь откроешь?
- Зачем? – «удивилась» я.
- Через дверь разговаривать неудобно.
- Неудобно спать на потолке. А не нравиться так – уходи.
- Не глупи. Я хочу тебя видеть.
- А я тебя – нет.
- Почему? – обиделся он.
Я задумалась. А действительно, почему? Ответ пришёл быстро: просто не хочу. Но зная свою совесть, я решила открыть дверь.
- Ну, и что теперь? – хмуро спросила я, разглядывая Мишу.
- Пошли на улицу, - предложил он.
 Я фыркнула.
- Никуда я с тобой не пойду.
- Почему?
Я ненавижу этот вопрос.
- Ты не понял? Между нами всё кончено, – я постаралась сказать это как можно тверже, чтобы он не подумал, с каким трудом далась мне эта фраза.
- Я так не думаю, - возразил Миша.
- А вот это ты зря! Подумай как-нибудь.
- Я люблю тебя.
Я вздрогнула. Неужели он это сказал? Не верю, я просто не так расслышала…
- Это правда, - его тон не оставлял сомнений.
- Оставь меня в покое, - прошептала я. – Пожалуйста!
Я попробовала закрыть дверь, но Миша не дал это сделать.
- Подожди. Вот, держи… - немного смущенно сказал он, протягивая мне букет.
Я покачала головой, постаралась как можно сильней запомнить его лицо и закрыла дверь. На этот раз он не помешал. Я сползла по двери вниз. Какая я дура! По моему лицу потекли непрошенные слёзы. Я его тоже люблю, но никогда не прощу предательства. За дверью раздались шаги. Он ушёл… Сегодня я видела его в последний раз. Я поборола огромное желание открыть дверь и броситься к нему. Пусть идёт. Так будет лучше. Шаги затихли. Я посмотрела в глазок и обозрела пустую площадку. Я всё-таки открыла дверь и выглянула.
Перед порогом лежал букет. Я заплакала и опустилась на колени. Я сдерживалась перед ним, надев чужую маску. Теперь её можно убрать. Я прятала любовь за ненавистью, а боль – за неприступностью. Но теперь я плакала, ни на что не обращая внимания. Слёзы капали на цветы. Я подняла букет и пошла в квартиру. Он скоро завянет и его придётся выкинуть, но записка, которую я нашла среди цветов, никогда не будет забыта.
«Я всё равно люблю тебя!»…