Последнее

Неужели это безмолвие – единственная вещь на свете, провожающя меня в длинный путь? Ещё шаг... и меня больше не будет здесь, с вами... и ни один не пришёл пожать руку или поцеловать лоб с прощальным напутствием...
Я могу писать много, и писать ещё вечность, если не устанет рука и не прогремит труба гулким рёвом... а кто-то придёт и возьмёт меня за руку, приглашая в другую странную страну. Наверное, этот кто-то будет единственным, подавшим мне руку... и последним.
А вам не жаль, что ж, не буду обременять вас долгими уговорами жить лучше и стремиться к высокому. Я не знаю, зачем это нужно. Внутренний свет, святость, идеалы... все они заводят в бездну... и превращают в жалких созданий, пылящихся, словно застаревшие книги, никому не нужных и беспомощных. Язык... кто будет слушать ваши речи, когда жар объемлет веки и белая тень мелькнёт у постели?.. кто прислушается к крику уходящего в пустоту?.. нет, никому это не нужно... и слово дано вам зря, бессильные наследники поэзии. А что я? Смотрите: я ведь тоже кричу... я взываю... я пытаюсь попрощаться с теми, кого больше не увижу... а они мечутся, как тараканы в грязной квартире, не обращая своего тусклого взора на моё бледное лицо и горячие пальцы....
Цветы растут на земле, а кто-то выдёргивает их и ставит в вазу... и они такие красивые, дарят радость, восхищают... и вянут... что ж, у них такая миссия, выполнили – ушли. И нас выдёргивают оттуда, из вечности... и ставят в вазу... или бросают в грязь, чтобы мы ею умывались, как свежей росой... и в чём-то и наша миссия... видимо, мы не узнаем о ней и о её результате никогда, ведь цветы вянут, не научившись думать и воспринимать...
У меня нет внутри ничего высокого, я сама себе это придумала, чтобы создать себе миссию... и все вы её сами создаёте, и встаёте на неправильный путь... может быть... и никто и ничто нас не зовёт. Чёрт возьми, как я одинока!.. этого не превозмочь...
Лежащий в погребальной кровати уже не может встать, ему остаётся только надеяться, что за ним придут... и если никто не придёт, значит прав был он, отрекаясь от Бога...
Я вступаю на чёрно-серую дорогу... Прохожу её... Так быстро, только успеваешь единожды вздохнуть... Это всё в прошлом. Теперь я вздыхаю медленнее, и дни тянутся тягучей резиной, кряхтя и еле перебирая пальцами. Это не реальность, это дурной сон.
За окном опадают листья. Моя жизнь также опадает, и такая же тускло-жёлтая... Приторно-серая...
Глухой воздух – это единственное, что я чувствую вокруг себя. И безмолвие... Неужели это всё что у меня есть?.. Ах, да, душа. Нет, о ней уже поздно вспоминать. В последний час... Ещё чуть-чуть... И ты освободишься... Тише... Тише... Только пускай, нежданно опомнившись, не приходят запоздалые странники к моему ложу, не нарушают мой покой... Всему своё время... И оно истекло.