Мелодия скрипки в звброшенном доме

Москва. Переполненный Курский вокзал. Все как обычно- люди, чемоданы, собаки, бомжи, туалеты, розы, заплеванный равнодушием асфальт. Вдаль, на многие мили тянутся стальные рельсы, по ним с шумом и грохотом ходят электрички и поезда, оставляя после себя горький запах.
Я, как в песне, «осколок электрички». Сажусь в угол, у окна, по ходу движения. Несколько минут ожидания, скрип железных тормозов- мы в пути. Электричка нехотя отъезжает от платформы, «я покидаю столицу». Смотрю в окно. Там- дождь, свинцовые тучи, череда разукрашенных граффити заборов. Вдруг, заслоняя собой заборы, напротив нашей электрички движется поезд. Обычный пассажирский поезд. В нем люди, пластиковые бутылки, завязанные узлом шторы- другая жизнь другого поезда…
Несколько минут едем наравне…. А потом, мне надоедает смотреть в окно, я закрываю «уставшие глаза от войны» и- засыпаю….
Какое-то время слух еще различает мерный стук колес и «блюз пустого желудка». А потом- все мое существо начинает жить в жанре чувств, на уровне обоняния, отдельно от тела, которое трясет зеленый вагон электрички.
       ***

Я вижу ботинки, отважно и равнодушно шагающие по лужам, в которых «разлетаются птицы с облаками», мокрые джинсы, испачканные пыльцой цветущей сирени и черемухи. Мокрые до такой степени, что прилипают к ногам… Поднимаю глаза, отрываю взгляд от мокрых ботинок, и в поле моего зрения попадает длинный проспект. По обеим сторонам этого проспекта- старинные, кирпичные фасады домов, в которых временами поскрипывают парадные двери.
Проспект такой длинный, что начинаешь чувствовать себя мышью, загнанной в лабиринт и ищущей выход. Поэтому взгляд тут же обращается к небу. А небо- висит очень низко. Оно серое, молчаливое и свободное… Тут мне в голову молоточком бьет ода мысль- Питер! Только здесь можно видеть такое низкое и свободное небо, готовое рухнуть на голову в любую секунду.
Я в Питере… Радость приятным теплом разливается по душе. Я перестаю чувствовать липкие мокрые джинсы и слышать хлюпающие ботинки. Останавливаюсь, вдыхая сырой питерский воздух. Рука непроизвольно тянется к карману, пальцы нащупывают шершавую поверхность спичечного коробка. Я достаю спичку, поджигаю ее, и воздух заполняется запахом серы- едким, пряным, мимолетным…
Я в Питере! А что теперь? Куда? В центр- не хочется… Я там все уже видела… К другу, в коммунальную квартиру на Садовой?- Нет… Я в Питере, на длинном проспекте, где-то на окраине города, и значит нужно исследовать окраину.
Решаю просто свернуть во двор, под арку и идти туда, куда понесут ноги и поведут глаза. Вхожу под арку, попадаю в обычный питерский колодец. Колодец, как колодец. Окна домов, угрюмые, с деревянными рамами. Форточки кое-где приоткрыты, если смотреть вверх, видны скаты крыш и водосточные трубы, по которым с грохотом стекает весенний, недавно начавшийся питерский дождь… Иду насквозь колодца, попадаю в другой, третий, потом ноги проносят меня через незнакомые дворы, похожие один на другой: одинаково убогие, угрюмые и в то же время манящие тусклым светом лампочек без абажура сквозь пыльные окна.
И вот, из одного такого угрюмого колодца доносится музыка- еле слышно как где-то стонет скрипка. Я даже поначалу подумала, что это ветер раскачивает старую оконную раму, готовую тотчас вдребезги разбиться о сырой асфальт. Иду на звук… приближаюсь к старому серому зданию с выбитыми окнами. Скрипка играет все сильнее, все пронзительнее становится ее голос. Она плачет, сжимая мое сердце в стальной кулак…
Поднимаюсь по каменной лесенке, влекомая печальной мелодией. В парадной пахнет сыростью, табачным дымом, смешанным с запахом нафталина и старой ветоши. В здании нет дверей, да и окон в общем-то тоже практически не осталось. Дом необитаем. Жильцы, видимо, давно съехали отсюда, так как внутри я не нахожу ничего интересного, кроме одиноко валяющейся вилки, да старой пары изношенных ботинок.
А звуки между тем слышны все ближе, все отчетливее. Во они звучат уже над самым ухом! Поворот направо, в дверной проем,- пустота… Ни души…Мелодия резко оборвалась…Я в недоумении стою посреди просторной комнаты в полной тишине и недоумеваю, куда делась скрипка, и откуда все-таки лилась эта душераздирающая мелодия?
Через мгновение я уже сижу на широком, треснувшем от времени, подоконнике, задумчиво гляжу в разбитое окно и вдыхаю сырой, весенний, питерский воздух…
Мелодия все еще звучит у меня в голове. Кажется мне одновременно знакомой и незнакомой… Пытаюсь вспомнить, где я ее слышала раньше? Но попытки не увенчиваются успехом. Вечереет. Дождь все сильнее бьет по асфальту, омывает фасад старого здания, и делает мою голову девственно чистой, пустой, свободной от мыслей. Я чувствую себя старым кожаным рюкзаком , в которой долгое время складывали всяческий хлам, различные штучки, фенечки, безделушки. А потом забыли… И теперь с треском расстегнули застежки! Ремни тут же ослабели, и наружу высыпалось все то, что хранилось во мне долгие годы…Высыпалось, да и слилось с этой атмосферой, влажным воздухом и дождем…
Вопрос о происхождении скрипичной музыки продолжает пытать мне мозги. Может, я псих, больной, умалишенный? Может быть…Тогда нужно уходить отсюда…
Но что-то меня удерживает на подоконнике. Что-то не отпускает…
Вдруг из-за серого, пуленепробиваемого неба появляется лучик солнца. Так бывает на закате весенними вечерами. Но сегодня, когда небо настолько плотно затянуто облаками, кажется солнцу неоткуда пробиться! А вот лучик пробился-таки, скользнул сначала по подоконнику, затем упал мне на руку, прополз по лицу, обволакивая своим теплом мой продрогший организм, и в конце концов упал где-то в области сердца, прямо под левой ключицей… Там что-то зажгло, стало как-то горячо, и я уже потянулась к куртке, чтобы расстегнуть молнию. И вдруг услышала все ту же скрипичную мелодию- печальную, пронзительную, едва уловимую, где-то настолько больную, что хочется плакать и морщиться от боли….Я поняла- мелодия идет из сердца, из души… Не было и нет никакой скрипки, и скрипача тоже нет! Это звучит мелодия сердца, души, от того она кажется мне такой знакомой и незнакомой одновременно. Душа звучит, сердце плачет и радуется, страдает и веселится… и никто, кроме меня мелодии этой не слышит и не услышит! Именно она привела меня сюда- в Питер, на проспект, потом в старый колодец и наконец, в этот дом без окон и дверей. Я здесь- в доме своей души. Здесь она хозяйка, а я ее гость. Поэтому во мне царит такое чувство очищения от всего, такая благостная пустота и мир…
Так мы и просидели на подоконнике, где-то на окраине Питера, я и моя душа. Лицом к лицу, рука в руке, молча глядя друг на друга. А потом душа крепко сжала мою руку и тихо произнесла:
-Что ж ты так редко со мной общаешься?
-Да…Некогда все. Дела, работа, задачи, цели….
-А я все жду и жду, когда ты меня позовешь…Вот не выдержала и сама тебя в гости пригласила.
-Ты здесь живешь?
-Да. Уже много лет. 21 год уже. Здесь, в этом открытом всем ветрам доме без окон и дверей.
-И ты здесь вечно будешь жить?
Душа засмеялась, посмотрев на небо, и сказала:
-Глупая! Глупая девочка моя….
Я ждала ответа. А она молчала.
И вдруг- резкий толчок, удар. Я мгновенно проделала обратный путь, словно картинки пронеслись перед глазами: дворы(четвертый, третий, второй, первый), улицы, дома, фасады, небо, проспект, джинсы, ботинки, лужи…
Открываю глаза- «Железнодорожная. Просьба освободить вагоны!»- говорит железный голос из динамика. Я в родном городе. На конечной станции, народ уже толкается у выхода и стекается к мосту…. На улице тихо идет весенний дождь, сердце бьется с бешенной скоростью, а в наушниках звучит: «Этот дом был приветлив, но едва ли он для нас не покрыт был толстым льдом…»- Ночные Снайперы