A Hunting Story

A night, a street, a street lamp, гостиница. Мест нет. Бензина тоже. Для тех, кто еще сомневается, поясню: да, мы в Америке, и уже не первый год. Стрелки догоняют одна другую в верхней точке циферблата. Сколько раз уже приходилось полночь встречать или в метро, или в машине, или просто на улице. И каждый раз какое-то чувство приключения и причастности. Сегодня точно приключение. 30 миль обратно до ближайшей заправки, пять с половиной часов до рассвета. Строго к северу, а равно как и по всем прочим направлениям - Большой Каньон. Вот, решил посмотреть на очередное чудо природы: вода, мол, камень точит. Угораздило. Хорошо, что хоть сигарет достаточно.
 
В кемпинге я не ночевал уже давно. Удовольствия от ночных шорохов никогда не испытывал: что-то в них есть от охоты. Обычное дело. Будто все, кто может издавать звук, - сильнее и против тебя. Даже если и меньше - все равно сильнее.* Хотя бы тем, что не видно их. Я от таких наваждений и комплексов лечусь стандартными способами: костром и пивом. Так поступил и в этот раз.
 
Сижу, курю, пью пиво. Вдруг шорох. Делаю глоток побольше и шевелю длинной палкой в костре. Снова шорох, ближе. Пытаюсь разобраться: либо я пьян как раз до той степени, кодга методы борьбы с наваждениями обращаются против меня, либо все это в действительности происходит. Повторялось это на протяжении минут десяти, и всякий раз все ближе. Сомнений не было уже никаких. Кульминация близилась, но ее природа пока была неясна. Куст, который я считал настоящим и, как ему полагается быть, неподвижным, вдруг вскочил, резво перебежал через мой кемпинг по диаганали, взбив ворох искр, - и замер ниц на противоположной стороне. По мере бега он издавал странный боевой клич, показавшийся мне чрезвычайно знакомым. Залег. Повторение, однако, себя ждать не заставило. И снова куст пробежал над костром, и снова фонтан искр... На меня явно шла охота, и единственный ее устроитель делал все возможное, чтобы меня окружить. Худшие опасения приобретали комичный характер.
 
- Ладно, выходи, - сказал я по-русски, все поняв.
- У-лю-лю-лю-лю...!
- Выходи-выходи, у меня еще пиво осталось.
 
Он вышел. На вид лет двадцать. Уселся на бампер, открыл зубами последнюю бутылку пива. "Молодой человек," - мне-то! - "как мне выйти на большую дорогу?"
 
Я попытался ему объяснить, что метро уже закрылось и ему надо бы с этим смириться. Что мы вообще в Америке, и что штат называется Аризона. Он, по всем признакам, злоупотреблял стимуляторами. Те - в сочетании с водкой и полуосознанным подозрением, что он-таки на диком западе, - заставили его регрессировать в недалекое детство и поиграть в индейцев. Поняв, что его секрет раскрыт, он с громким улюлюканием сорвался с места и был таков. Русский акцент на наречии псевдо-Чингачгука звучит смешно. Спать не хотелось, но страхов уже не осталось. Приятно думать, что в России по-прежнему читают то же, что и двадцать лет назад. Хоть к реальности это не имеет ровно никакого отношения.