притирка

Спустя три недели совместного проживания, я наконец-то поняла, что у меня есть мужик. Мужик почти двухметровый блондин с голубыми глазами. И звучит это так… так… так… будто про киногероя речь. А речь про обычного человека, который ценит овсяное печенье и мои красные ногти больше окололюбовных признаний. На вопрос «как ты ко мне относишься?» отвечает «не люблю». Спит со мной, и без меня спокойно. Говорит по-английски, целуется с языком и носит носки с протертостями. Он хороший и надежный, и от этого моментами меня тошнит. И все было бы не так печально, если бы не комплексы, которые делают его абсолютно управляемым и мягким, как правильное тесто у безупречной хозяйки в белоснежном передничке, который вызывает головокружение и все ту же тошноту. Я почти ненавижу его и почти люблю. Я не знаю, кто победит, а кто проиграет. Это настоящая война, и обязательно будут жертвы. И возможно я сойду с ума, потому что никак не могу вписаться в нормальную человеческую жизнь, в которой так необходим мужик, с которым непременно нужно пройти притирку.