Пустота

Иногда тебе кажется, что ты счастлив и что это пресловутое счастье существует, но мир не так прост. Он даже не сложен, а лишь хрупок, подобно хрустальному дворцу. Люди склонны к идеализации и гротеску, к розовым очкам и попыткам убежать от реальности. Зачем бежать, если выхода нет? Мы годами строим своё будущее, а оно по воле судьбы рушится за одну секунду.
Она сидела и смотрела в окно. Неизменно лежащий на коленях лэптоп, кальян, сигареты и французский коньяк. Так продолжалось уже неделю. А сколько ещё продлится? Каждую секунду своей бездумной жизни она отдавала буквам и словам, писала. Писала что-то тяжёлое и замысловатое, возможно о любви, а может просто о себе?
Когда-то давно она тоже была счастлива. Четырнадцать лет. Она гуляла по холодному Петербургу с подругой, каталась с ней на лимузине и радовалась каждой минуте, проведённой с этим человеком. Раньше они были вместе постоянно. В их родном городе. Но подруга покинула её и растворилась в шумном Питере. Боль? Нет она не чувствовала боли, слишком светло всё было в жизни. Да и вообще. Эти первые потери, первые расставания, первые слёзы казались настолько смешными и нелепыми, что хотелось радоваться, радоваться каждой минуте и секунде счастья. Они ехали по улицам в чёрном лимузине и каждая думала о своём. О том что им довелось пережить вместе, через сколько пройти и сколько предстоит отведать разных событий ещё. Главное - они рядом и можно почувствовать горячее дыхание друг друга. Лимузин внезапно остановился. Проткнуло колесо. Пока водитель звонил в сервис и громко ругался с кем-то по телефону они вышли из машины и стояли, держа в руках по тонкой сигарете. Любовались закатом. А вдалеке начинала вырисовываться еле-заметная фигура человека. К ним навстречу шёл парень Обыкновенный Питерский парень. Он остановился и смотрел на них, таких молодых и красивых, настороженно и завораженно. Она заговорила с ним. Познакомились. Его звали Паша. Они сразу подружились. Возможно, просто нашли что-то родственное в своих небесно-голубых глазах. А подруга радовалась. Радовалась их счастью. Друзья. Говорят, не бывает дружбы между парнем и девушкой, но это абсолютный бред и она это знала. И не уехала на утро в свой город, как должна была. Несколько лет продолжалось это безумие. Она летала к нему и своей подруге каждую свободную минуту, как и они к ней. Никогда в жизни она больше не встречала человека, такого как Паша. Человека, с которым можно было бы говорить обо всём на свете и насыщаться его внутренним теплом. Оно было такое приятное и мягкое на ощупь, окутывало все её мысли, страхи, которые после этого казались уже какими-то бессмысленными и смешными. Это не могло продолжаться вечно. В Уфе у неё был Алекс, и она его любила. Наверное, даже по-настоящему. Она вообще была вся настоящая на тот момент.
Прошло три года. Она повзрослела и похорошела, но неизменно жила в двух мирах, в мире Питера и в мире Уфы, в мире любимого и в мире друзей. Страшно. Это действительно страшно, когда твоё сердце поделено на две равные части, а в этих частях живут люди, разные люди и ты не можешь отказаться ни от одного из них. Она стала нервной. Счастье. Ещё несколько часов в Уфе и она сядет на долгожданный самолёт и улетит в дождливый Петербург. Но сначала ей предстоит посетить самое гламурное и пафосное сборище города. День Рождения бабушки Алекса. Она пришла в их дом и разговаривала с его родителями. Смутно. Какое-то смутное чувство тревоги поселилось в душе. Он не знал, что она улетает. Нужно сказать. Реакция. Его крик и её молчание. А потом она одна в этой страшной квартире сидит взаперти и пьёт коньяк. Боль. И так хочется в Питер. Звонок. И, кажется, кто–то говорил, что Паша и его друзья разбились на машине. Может это она виновата? Это всё из-за неё? Нет, такого просто не может быть. Это сон, всего лишь сон.
Лето. И она одна. И ей ничего не хочется. В тот судьбоносный день она так и не узнала, что случилось с Пашей. И до сих пор не знает. Глупо верить. Глупо ждать. Глупо обещать и бояться. Глупо стараться не потерять и всё-равно терять. Алекс. Она рассталась с ним в тот день, просто выбежала со слезами их этой квартиры и долго каталась с таксистом по городу. И вино, белое сухое вино, которое он так любил. А может и любит до сих пор.

Нервно закурив, она продолжала сидеть и писать обрывки своего прошлого, которые было слишком больно собирать в единый пазл.

Потеряв часть себя ей стало параллельно, параллельно на мир и людей, параллельно на свою жизнь и сны, на всё и всех. Целое лето она сидела одна в квартире, курила и думала, слабые тени разума не могли заглушить слёзы, а реальность даже не пугала. Она была ей безразлична. Вечер. И она сидит на балконе. На балконном перилле. Прыгнуть? Нет. А если всё-таки да? Горы успокоительного летают в затемнённом рассудке и руки уже не держатся за перила. Да. Руки. Вдруг чьи-то руки тянут её вниз. Ничего не понимая, она летит в чьи-то холодные руки. Дин, ты чего? Ты нужна мне и многим. Не надо этого делать. Егор. Ах, да он же прилетел сегодня. И выдернул её с балкона. А если бы она упала? Может, это и был тот самый выход? Видимо ещё рано… Егор тоже друг. Но он далеко. И они редко видятся. Америка и Россия. Банально.
После этого случая она начала немного приходить в себя. Даже выходить на улицу, только нестерпимая боль сжигала её изнутри.
Прошёл год. Немецкий центр и ей нужно было петь с подругами в немецкой церкви. Далеко. Опять рано вставать и ехать в конец города. Она проспала встречу с подругами на остановке и собралась ехать позже и одна. Утро. Умываться, краситься и выходить на зимний холод. День обещал быть весёлым и радостным, даже боль немного отступила. Звонок в дверь. Кто это так рано? Может соседи?
Она встала с кровати и пошла открывать. Щёлк и замок открыт, а дверь предательски распахнута. Егор. Паша. А она смотрит на них через порог и не может ничего сказать. Дин, прости, мне нужно с тобой поговорить, ты нужна мне, прости. Она разворачивается и закрывает дверь. Жесть. Боль. Она даже не плачет. Слишком больно. Как он мог оставить её и ничего не сказать. Она просто опускается на колени и лежит на ковре. Без мыслей. Без чувств. Без боли. Пустота. Внутри только пустота. А через десять минут, собрав в кулак свою волю она собирается и едет в Кирху, поёт, смеётся, только с этого дня глаза её перестали улыбаться. Навсегда. А может он до сих пор ждёт её? Егор. Паша. Вика. Питер. Она не знает что с ними и где они. Она оборвала эту боль. Боль умерла, но родилась пустота, которая ест её целыми днями. Пустота. Только пустота может создавать действительно адский страх. Пустота и одиночество. Как они могли её предать?


А РАЗВЕ СЧАСТЬЕ ЭТО ЛЮДИ? Разве счастье это любовь? Разве счастье можно потрогать или поцеловать? Счастье? Оно у каждого своё. Счастье – это идти ночью по улице с Альбиной и пить спрайт в стеклянной бутылке и мечтать купить ящик колы в таких же стеклянных бутылочках. Счастье-это просто идти с ней, зная, что она не предаст.



Она сидела и смотрела в окно. Клавиатура лэптопа, кола с кофе и бардак на столе. Она снова курила, и запах травы и сигарет сводил с ума, родители смеялись в соседней комнате. Пришли в гости. А ей всё-равно. Ей безразлично. Она сидела и писала свой рассказ. В стуке пальцев по клавиатуре тонули вздохи и порывистое дыхание. Пусто. И страшно. А ещё безразлично. Опять на всё и опять на всех. Она сидела и писала. Возможно о любви? Или о ненависти? А может быть просто о себе? Я не знаю.



ОСНОВАНО ПОЛНОСТЬЮ НА РЕАЛЬНЫХ СОБЫТИЯХ


Автобиографический рассказ.