С Днем Победы, друг!
Древний дед в поношенном выцветшем кителе и с рюкзаком на худых высохших от старости плечах брел по кладбищу. Рассматривал надгробья. Тяжело и глухо вздыхал каждый раз, когда видел молодые лица на фотографиях в траурных рамках. У одной из могил остановился. Присмотрелся. Снял рюкзак, развязал его, вынул бутылку водки, краюху черного хлеба и сочный зеленый лук. Затем стопку с помутневшим от времени стеклом. Медленно налил. Выпил, не закусывая. Налил еще раз и поставил на край могилы. Хлеб и лучок положил рядом. Аккуратно присел на лавочку, закурил папиросу. Дым попал в глаза, выступили слезы.
- Ну, здравствуй Дмитрий Федорыч! С Днем Победы, друг! - дед поправил на кителе боевые медали и затянулся, глубоко, глубоко, как в последний раз, как когда-то…
© Copyright:
Андрей Мороз, 2008
Свидетельство о публикации №208051100499
Рецензии