Знаки на оборотах старых фотографий

Был вечер июля, жаркий как пекло, и пока разум мой целовался с Плутоном, я сидела на собственной песне, и писала на оборотной стороне фотографий. Дали, облокотился на мое плечо, небрежно почесывая спину, болтая. Он плохо выглядел, краска облупилась, крылья мух поблекли. Лучи пересекавшие комнату были оттенка, бургундского пролитого на спелую вишню. Трескотня Дали ворвалась в мою голову.
- Человечеству следует плыть на спине, ибо время, как любое море, ревниво к красивым лицам, поэтому следует оборачиваться к нему задом, ибо он на лицо не похож... Хотя когда как…
Я продолжаю писать, на оборотной стороне фотографии. Передо мной алфавит, (я не знаю ни слова на хинди, не знаю даже как произнести те буквосочетания, которые выводит мое перо), стол покрыт трещинами, он старше меня на 80 лет. Он тоже алфавит, но этот язык не знает никто из живущих ныне… Буквы лепятся в слова, закат длится и длится, все в комнате красного, душного цвета, Дали, тычет пальцем в букву и оставляет на пергаменте жирное масляное пятно. Это странно, Дали давно высох, он весь покрыт трещинами. Я отрываю взгляд от слова длинной в 24 буквы только, что стекшего с пера, и с изумлением наблюдаю как Дали медленно рассыпается в пыль, искрится в последних лучах солнца… Комната покрылась пылью, чернила окаменели. Голос его, однако, продолжает звучать…
- Замолчи - кричу я – Мало того, что ты, Сон, свободно гуляешь днем, уже год ходишь за мной по пятам, треплешь обличья художников и музыкантов, ты еще и позволяешь себе вмешиваться в реальность!!!
Чернила оставались камнем, красное ушло из комнаты, духота напротив вольготно раскинулась, заняв собой все углы комнаты, а их ровно 12… Какие русла создало мое перо, какой смысл в ручьях чернил пересохших на старых фотографиях? Что там, такого, если даже сон вмешался в реальность? Я не знаю хинди и не могу прочитать… Исписанные фотографии ковром покрывают пол, заменяют обои, лежа на полу можно читать потолок, можно было бы… если бы я знала хинди… Переворачиваю фотографию…она засвечена… Множество предположений роятся в голове…
- Эй - кричу я – Сон! Что такого я написала?
- А ты прочти! – звучит издевательский голос, духота потеснилась, тишина устроилась рядом…
Чужие знаки сложились в понятные слова «Ты взвешена на весах, и найдена очень легкой». С тех пор все мое время, как вода из горсти, протекает в чтении моей судьбы на оборотах старых фотографий.