О нем

Шел снег, вода, спущенная с неба, чтобы дать нам возможность смыть тоску, смыть уныние, но, попав в наш мир, превратившаяся в такую же колючую армию маленьких белых солдат. Продвигаясь мимо стен, тел, проходя мимо сотен взглядов-уколов, пронизывающих тебя насквозь, понимаешь, насколько тебе нужно побыть одному. Шарманщик смотрел холодно, безразлично.
- Что, и ты жалеешь себя? А смысл? Вы все такие, вам кажется, что вы самые несчастные в мире...
- Перестань отчитывать меня.
- Как хочешь...
Взгляд. Вздох. Молчание.
- Каждый день я вижу сотни людей, таких же проходящих, как и ты, прожигающих, убивающих себя. Ты собираешься пойти по проторенному пути. Иди, мне уже все равно.
- Уже?
- Я возлагал надежду на каждый светлый взгляд и снова и снова ошибался...
- А сколько раз я наивно надеялась на тебя?!
И опять молчание.. Я разворачиваюсь и ухожу.
И снова медленные шаги, опущенная голова, переполненная различными мыслями и в то же время абсолютно пустая. Связывает с реальностью лишь ноющая боль в ноге.
С шарманщиком я знакома уже давно. Он играет одну и ту же музыку, рассуждает об одном и том же. Но есть одна особенность, которая его отличает: часы у него всегда врут...
Шарманщика зовут Время.