Боль...

Он забыл о ней в ту же секунду как за ней закрылась дверь. В его жизни слишком мало свободного места. И уж тем более для нее. Когда то, - очень давно – почти целую вечность назад, лишь на мгновение – он подумал, что любит ее. Когда то. Даже смешно. Хотя, такое случается.

Ну зачем ворошить минувшее. Зачем жить прошлым. Зачем она снова звонит и судорожно подбирая слова, говорит о чем то слишком ненужном … неважном. И вот теперь она придумала эти пятницы…когда она ненужная и нежданная совершенно никем появляется в этих дверях, с наигранной легкостью…с натянутой улыбкой, за которой не скрывается ничего кроме боли….

Зачем она сидит с ним почти до утра на прокуренной насквозь кухне. Зачем она каждый раз молча наблюдает как он осушает бездонную бутылку водки, словно для него это та самая живая вода…или скорее мертвая, только чтобы не видеть ее … не слышать…не ощущать ее присутствия. Зачем она снова и снова ложится с ним , зная что не имеет права прикоснуться к нему, вдохнуть его запах, почувствовать его тепло…

Зачем эти разговоры ни о чем, об искусстве, живописи, Ван Гоге, Гогене... Зачем…эти до тошноты надоевшие фразы о таланте…о душе, о лжи…ее лжи, такой безграничной, такой низкой…

Ведь на самом деле, ей нужно лишь его тело.
Все просто.
Только тело. Ни душа, ни разум, ни его Дар…

Он ведь из тех …бесценных … свободных… великих…

А она…она всего лишь женщина. Лживая, слабая, хитрая Женщина…