Карандаш

Вот захочешь как-нибудь написать рассказ. Не просто какой-нибудь рассказик или рассказище, а так, ну просто рассказ. Не важно о чем, о себе или о своем друге, который уже лет десять живет во Владивостоке… Но хочется так чтобы по настоящему, чтобы проняло сразу, с первой строки…
И вот ты садишься, налив себе крепкого чаю, поздно ночью. И все как надо, ну, как надо может быть в твоем личном представлении: чай, сигарета, чистый лист бумаги… Вот черт, ты забываешь карандаш. А как без карандаша? Без карандаша ну просто никак. Не пальцем же писать. Надо встать, пройти в другой конец комнаты, взять его и когда ты возвращаешься, чтобы наконец - то сесть и начать писать, ты понимаешь, что все. Да, все и ничего не получится, не будет, не состоится. И все потому, что сбился настрой, вот так вот просто из-за какой-то палочки с грифелем у тебя уже ничего не выйдет. А ты ведь весь день пыхтел, думал над названием. Стоя в душе, еще ранним утром, прежде чем сесть в машину или же пойти на метро, не важно, продумывал сюжет и ждал…. Ждал, когда возьмешь и сядешь, вечером, вокруг все будут спать, даже кошка или собака, тоже будут спать, а ты станешь писать, писать и напишешь. Может для себя или для других, в конце концов, разве это так важно? Нет, конечно. Важно то, что в тебе что-то сбилось, и ты уже ни черта написать не можешь.
Ты вертишь этот карандаш, читаешь, кто его произвел, его степень мягкости или твердости и проклинаешь мысленно того лесоруба, который срубил несчастную елку и из нее произвели этот маленький адский кусочек дерева, который взял тебе и все сбил. И ты стал как-то себя неловко чувствовать, потому что написать рассказ, пускай это был бы даже рассказик и не рассказище, это значит сделать что-то такое, от чего на душе становится теплее, это что – то настоящее, реальное и очень личное. А тебе взяли и оборвали возможность, стоя завтра в душе, пускай и самому себе, потирая спину мочалкой приговаривать « Ай да Пушкин, ай да стервец….»
Это все потому, что что-то настоящее и реальное сделать достаточно трудно. Трудно уловить этот настрой, а потом вылить его на бумагу и где-то разместить, пускай не в модном журнале, пускай где- то в сети. А потом украдкой по вечерам, или на работе залезать на страничку и смотреть, кто же тебя прочитал.
Нет, писателем тебе не стать. Это нереально. Ну, может быть чуточку, так для самого себя, но не более того. Вот утренний кофе – это реально. Почему? Да потому что вода это реально? Реально. Ну а молотые зерна - это реально? Реально. Вся жизнь такого человека, как ты состоит из реальности вещей. Реальны машины, газеты, обматеривший тебя пассажир в автобусе или несчастный карандаш, в конце -концов. Их можно потрогать, понюхать, посмеяться над ними или обматерить в ответ. А вот тайна букв, которые могли бы выходить, если бы на столе лежал во время карандаш – это нереально и абсолютно анти – статусно для окружающих тебя.
А что такого? Помимо реальности вещей и людей есть еще и статус. Это не так давно придумали. Когда ты был еще маленьким, этого не было. Было мороженное за семь копеек, кефир с такой вот блестящей крышечкой или молоко конвертиком. И все это было обыденно, буднично и реально. Но не статусно. А теперь, есть мобильники и чем больше он тебя возвращает к простой функции звонить, тем больше цена. А чем больше цена, тем более статусно. Еще есть машины….. Но это уже не понятно. Наверное, более статусно, то, что ты сможешь покрывать кредит за эту машину. Это статусно. Еще работа. И так чтобы на визитке было очень сложно все написано и по больше телефонов. Значит всегда на связи, а то вдруг что-то. А раз на связи, значит статусно.
Есть еще такие статусные женщины. Это нереально статусно. За них не надо отдавать кредит, закладывая ежемесячно в бюджет определенную сумму, но содержать этот статус нереально, даже пускай чуточку, так, для самого себя.
В общем, статус и реальность – это как две параллельные линии, которые в противовес законам могут и пересекаться. Но когда они пересекаются, то отпадает необходимость в карандаше. И в том, чтобы ночью сесть и написать рассказ, а может даже и рассказище о друге, потому что он уже очень давно уехал в свой Владивосток. И живет там и ловит крабов или охраняет границу, в целом занимается нереально реальными делами, даже не подозревая, что если бы не карандаш, ты бы обязательно сел, заварив крепкого чая, положил бы перед собой чистый лист бумаги и написал бы про него пускай и не большой, но все-таки искренний рассказик…..