Арт - объект

Я шла по городу, быстро пробегая глазами по окружающей действительности. Теплый свитер согревал мои руки, доходя почти до кончиков пальцев. Я утопала в бирюзовом шарфе, мои джинсы уже давно перестали облегать и я купила ремень. Серое небо давило на мою жизнерадостность, я отчаянно боролась с приступами грусти, но в этом городе сделать это было невозможно. Мои глаза впитывали в себя очертания зданий, выражения лиц людей, бесцветность дождя. Я пыталась запомнить каждое мгновение жизни, чтобы потом представить как оно выглядит. Иногда мне казалось, что если я закрою глаза ничего не измениться. Все так же будут мелькать цвета, формы и линии.
 
Я остановилась возле Спаса на Крови. Фиолетовый, красный и желтый. Как же все таки красиво. Сумка болталась где-то рядом, а в ней лежал фотоаппарат. Еще мгновение и храм превратился в застывшую фотографию. Это неправильно, ведь фотография тоже должна жить… учиться мне еще и учиться. Фотографировать. Я шла мимо Невы. Вода -
самое чистое и безмятежное, что есть на земле. Я села на бортик моста, прямо напротив дверей Русского музея. Возле них всегда очень много людей. И все они разные . Каждый по-своему уникален. Я достала фотоаппарат и начала фотографировать. Чья-то шляпа, глаза, ладонь, часы на запястье. Чьи-то кеды, кто-то споткнулся. Я успела поймать этот момент. Чье-то черное пальто, его же руки, его губы… что я делаю? Я никогда не трачу больше двух снимков на одного человека. Он остановился, начал с кем-то разговаривать. А я безудержно фотографировала его лицо. В моей голове крутились слова: «Светотональной называется схема, при которой на сюжетно важной части лица отсутствуют падающие тени…» Причем здесь это? Ну почему же сегодня пасмурно…А тем временем незнакомец посмотрел на небо, на часы, пожал руку собеседнику, на прощанье обернулся назад, его взгляд попал прямо в объектив. Хм… конечно же он смотрел мимо.

Он не заметил меня. Ведь взгляд длиться меньше секунды. Он дотронулся до ручки двери,
потянул её на себя и исчез. Я убрала фотоаппарат. Мне стало холодно. Когда чья-то красота проникает глубоко в тебя, ты начинаешься чувствовать волнение где-то в области живота. На этот раз его красота проникла в меня слишком глубоко, так глубоко, что пробежали мурашки по всему телу и мне показалось, что я дрожу от холода. Я быстро зашагала по серому асфальту.

Утром следующего дня я опять сидела на том же самом бортике, напротив дверей Русского музея и держала фотоаппарат на готове. Я ждала… Ждала те самые глаза, те самые руки, ту самую режущую красоту лица. Я знала, что он придет. Почему? Наверное из-за этого чувства волнения внутри. Я всматривалась в поток людей. Нет… нету. Так прошло около часа. Теперь мне уже действительно стало очень холодно, потому что тяжело было приказывать пальцам, что делать. Я отвернулась. Посмотрела на Спас на крови, сфотографировала его, и, вернув взгляд обратно, успела лишь заметить черное пальто, ускользающее за дверью. Я вскочила, мои ноги быстро отталкивались от земли. Дорога, машины, люди, в кого-то врезалась, не важно, пропустите же меня, запыхавшись я подбежала к двери, взялась за ручку , потянула дверь на себя, она оказалась жутко тяжелой, через мгновение я оказалась в холле музея, осмотрелась по сторонам, я искала глазами того незнакомца, но его нигде не было. Я купила билет в кассе, теперь я могла попасть в любые залы музея. Почти в любые… Я шла очень быстро, я искала его. Но меня окружали лишь чьи-то картины и совсем ненужные мне люди. Полностью расстроенная я вышла на улицу. Я шла к метро. Мне было холодно и грустно. Дождь стекал по моим щекам. Придя домой, я проявила фотографии, повесила их на стену.
Утром я проснулась и поняла, что мне просто необходимо увидеть его, что я должна помешать событиям контролировать меня.

Дождь, слякоть. Питер. Что я делаю? Не важно. Просто я бегу, я как всегда опаздываю. Люди. Люди, ну что вы тут делаете? Я же спешу. И не надо мне улыбаться, мне в любом случае все равно. В 10. Мне нужно быть возле музея в 10. Если я опоздаю, то не увижу его. И поэтому я бегу, бегу, я снова бегу. Деревья мелькают. Метро. Слава богу, я внутри. Теперь все зависит только от скорости поездов. В моих глазах переплетение желаний и разочарований. Страха, любви к нему. В его зрачках грани вечно прекрасного. Мерцание романтики в сердце. А я теку как река. Я теку вдоль набережной. Я - Нева. Я - вода, которая скоро превратиться в лед. Но пока глубоко внутри меня бьется огонек любви. А тем временем я зашла в поезд и села. Пылинки проплывают в окружающем меня воздухе. И можно даже никуда не смотреть, все равно ничего не увидишь. И никто не увидит меня.
Бесконечно серое небо. Бесконечность и дождь. Он не закончится никогда. Я пристально смотрю на дверь, потом по сторонам. Я должна заранее заметить его красный шарф. Должна. Я смотрю вдаль, в глубину пространства, люди, машины, задания, балконы, двери, голуби.. красное! Я делаю первый шаг по направлению к музею, но останавливаюсь, это было всего лишь пальто какой-то девушки, вдруг вижу его, бегу, подбегаю к двери, она деревянная и рядом с ней нет охраны. Приклеиваю к ней его фотографию. Я делаю это очень быстро. Теперь мне осталось только слиться с окружающими людьми, незаметно вернуться на то место, откуда я фотографировала и ждать, пока он дойдет до входа в музей. Вот он уже близко, подходит к дверям, здоровается с кем-то и заходит внутрь. Я продолжаю смотреть, ждать чего-то, наверное, что он снова выйдет, посмотрит на фотографию и заметит внизу мелким подчерком надпись с моим именем и телефоном. Я ждала чего угодно, того, что он будет смотреть по сторонам, недоумевая, кто это сделал, отклеит фотографию, возьмет её с собой или выбросит, позовет охрану наконец… но я и подумать не могла, что он может её просто не заметить. Просто пройти мимо. В этот момент мне вдруг все стало все равно. Я смотрела в черную глубину Невы, представляя, какая она должно быть холодная. Я не обращала внимания на проходящих мимо людей, я не чувствовала течения времени. А ноябрь продолжал наступать, замораживать надежды, показывать реальность.

Мне так хотелось, услышать рядом с собой слова: « Мне очень понравилась фотография…», хотелось, чтобы он сидел рядом и улыбался, чтобы он сказал: «Разве я мог не заметить девушку, которая три дня подряд фотографирует меня?»

Я закрыла глаза. Передо мной проплывали миллионы картинок. Я видела пестроту людских глаз, я чувствовала свежесть ветра, я слышала звуки скрипок. Я понимала, что вся эта история – лишь плод моего воображения, что встреча с незнакомцем – лишь отражение желаемой действительности, что после тысячи снимков цифровой фотоаппарат создает виртуального двойника человека, что я превращаю каждое мгновение своей жизни в фотографию, что я самовыражаюсь при помощи окружающей действительности, что я создаю свою собственную судьбу как произведение искусства. И каждая секунда наполняла меня все большим разнообразием цветов, форм и линий.


. Jangka