Картина жизни

Он был художником...своего настроения. Как часто холодным, туманным утром он любил, еще немного понежившись в кровати, встать, ощутив соскальзывание шелковых простыней, и пойти на кухню. Там, уже отточенным движением он готовил себе кофе - крепкий, без сахара и сливок. И, набросив халат, нащупав тапочки, шел на балкон. Утро встречало его серостью города, часто - дождливое, иногда - безветренное. Он доставал из кармана пачку сигарет и, глубоко затянувшись, выдыхал ароматный дым. Он пробегал взглядом по окружающим домам, заглядывал в небольшой дворик с одним единственным деревом, и снова затягивался. А где-то на столе кухни остывал кофе. Он докуривал сигарету и, вспоминая напутствия своего врача, что курение убьет его, сдерживал порыв взять вторую. Поежившись, он шел в дом, допивал свой кофе и направлялся к мольберту. Там, уже около полугода располагался один и тотже холст. Рядом были разбросаны тюбики с краской, кисти... Он подходил, брал кисть и грустно вздыхая, смешав краски, делал новый мазок, затем еще...и опять, положив кисть, отходил. Он рисовал жизнь. Он искал цвет...