ей в другой город

я затерялся в пыли городской, носом бороздки проводя, вычерчивая ими тебе путь
ты под одеяло ко мне шмыгаешь так, чтобы не сильно спугнуть
ты пишешь сценарии и почему-то зовешь меня другом
мой дом открыт для тебя зимой, летом... весной и осенью он прикрыт на щеколду картонного дна, чтобы ветра не заносили с собой сумасшествия ритмы и колкие огрызки яблочных снов, выеденных червяками слез...
ты мечешься между городами снова и снова... душу на вынос... ты ей кольцо, я в улыбки... пока тебе хорошо...
у меня нет ни грамма фальши, ни лишнего слова боли или страха за душой спрятанных, когда ты щекочешь мне пятки многогранностью слов, когда объективом ловишь не мои этюды, но тех, кто никогда не напишет стихов, облаченных в призрачную влажность сумасшедших межсезоний, которые мы жарим на вертеле, когда я тыкаюсь в твои ладони носом или нутро складываю карточным домиком, только у карт нет лица, одни рубашки... ты по голове гладишь бережно шерсть пробирая на прядки, я скучаю когда нет тебя долго, когда пустуют твои слова, когда фото поменяны на магазин, на работу или километры ноля, в который сводятся все наши попытки встречь...
тик-так, что оставлен братом учит беречь время и слова бережно бусинками нанизывать на ниточки признаний на которые никогда не давал себе права до...
пора переставать снимать немое кино... шагами нетвердыми плетусь по твоему пути, закружить тебя в водовороте судьбы и выплюнуть смачно счастьем под ноги красивых снов, что стали будущим...
спасибо тебе за тыкания в пятки... ночами... утрами... и за твое нутро