Как я едва не стал шабашником

 Звонок настойчиво старается вытащить меня из ватной ямы пьяного сна.
«Кто? Ну что за мудаки!?» - пропитанный «Джемесоном» мозг отказывается воспринимать что-либо, кроме желания спать…
Прячу голову под подушку. Помогает слабо. Судя по звонку, я дома. Уже хорошо. Но спать все равно не дают. С трудом разлепляю глаза, чтобы взглянуть на часы.
 «Семь часов?! Охуеть! Из «Моцарта» я вернулся не раньше пяти. Значит, спал… Нихуя не спал! Ну, что может случиться в субботу, в семь часов утра?! Война? Дефолт? Нашествие, бля, орков? Убью, пидарасов!» - встаю с дивана, стараясь делать меньше движений больной головой, в одних трусах шлепаю босыми ногами в коридор.
       Открываю дверь. На пороге – мужик в робе и кирзачах, по виду – типичный работяга.
 - Чё надо?
 - Чё надо?! Да ты охуел?! Я тебе, бля, полчаса звоню!!! – я оторопел от такого наезда. – Время – семь уже! Мы на шесть, нах, договаривались! Тебя скока ждать? Нахуярился вчера, работничек? А ну, шмелем!!! – мужик, похоже, не шутил.
 Я аж испугался от неожиданности.
       - Сейчас, сейчас… - забормотал я, пытаясь сообразить, о чем я договаривался с суровым пролетарием. – Уже одеваюсь, ага…
Возвращаюсь в комнату, пытаюсь попасть ногами в непослушные штанины джинсов. Сажусь на диван и осознаю какую-то нереальность происходящего. Что-то не так. Возвращаюсь в коридор.
       - Слушай, а ты, вообще, кто? – робко интересуюсь.
- Давай, бля, быстрей! «Кто…» Уже на стройке должны быть, только тебя ждем! Едем, нах!
- Куда? Какая стройка? О чем мы договаривались? Когда?
- Ты охуел? Вчера, возле гастронома. Ты с Саней подходил!
 - С каким Саней? Самарским?
 - Македонским, бля! Я ебу, какая у твоего Сани фамилия? Он просил тебя в бригаду взять, на шабашку!
 - На какую шабашку? Ты чё, попутал?
 - Слышь, ты мне мозги не еби! – мой «работодатель», похоже начал терять терпение. – Если ты не хочешь раствор мешать, так и скажи! Мы другого возьмем! За штуку-то…
       - Подожди. Какой раствор? – я вроде стал потихоньку отдупляться спросонья. – Это цемент, песок там?
 - Хули, ты клоуна тут строишь? Не знаешь, какой раствор? Сам вчера просился в бригаду, а сегодня нажрался, гад. По ****у захотел?
       До меня дошло, наконец!
 - Я тебе, долбоеб, щас сам ****ьник начищу! Адрес посмотри, еблантий! – и захлопнул перед его носом бронированную дверь, навсегда отрезая себе путь к высокооплачиваемой работе.
       Посмотрел на себя в зеркало. Да, рожа, в натуре – хоть сейчас на стройку! Гегемон, бля!
       «А ****ы ему надо было, все-таки, дать! За малым не уговорил…»- последнее, что я подумал, снова проваливаясь в липкий, как виски с колой, сон.