Любовь и любовная зависимость

Глухая ночь, ни ветра в поле,
Ни стрекочащего сверчка,
Он безразличием наполнил
Стакан шестого кабачка.

Бездонна тьма, бездушен город,
Чего он ищет здесь во тьме?
Ведь он для смерти слишком молод,
Он ищет истину в вине.

Прошли недели и года,
Да, времени прошло немало,
На поле выжженной любви
Его мечтанье догорало.

Бессмертен дух,
Лишь только тело тленно,
Оно жить сможет без тебя,
Но вот душа тобою пленна.


Вы когда-нибудь слышали о Клоде Фролло? О том самом священнике из романа В.Гюго «Собор Парижской Богоматери»? Если слышали, то важно знать что вы думаете о нем? Ведь, если говорить честно, вам совсем его не жаль! Он – убийца, психопат, маньяк, вероотступник, таким не место на земле, разве не так? А вы когда-нибудь слышали о любви? О-да, что за глупый вопрос, конечно, слышали; наверняка любили, страдали, радовались, ревновали, некоторые даже не ели и не спали по ночам…

Любовь – великое прекрасное ничем не заменимое чувство, истинная любовь - та, что всегда взаимна, что всегда счастлива и не приносит ничего, кроме ощущения постоянной радости, гармонии, блага. Это одна сторона любви…Счастливая и истинная сторона. А вот в жизни часто бывает иначе, и мы видим, что у медали две стороны, как это не печально. И у такого великого, всепобеждающего чувства есть другая сторона. Сущность этой стороны выражается в страданиях, так называемых любовных муках. И, поверьте, если это не ад, то это его преддверие, из которого очень сложно выбраться, а того, кто не нашел в себе сил выбраться, не ухватился за спасительную нить, увы, ждет печальный конец, его ждет ад. Это история Клода Фролло, умалишенного Клода Фролло, маньяка-ревнивца, перенесшего нечеловеческие муки и теперь обреченного на них вечно. Конечно, он ведь сам себя погубил, он виновен – и жестоко поплатился за содеянное. Но что это за сила, которая даже смогла разрушить оковы догматов веры в этом ревностно блюдущем их служителе церкви? Как она смогла сломать в нем все? То – любовь, но не та, которой учит нас Христос, а та, что исходит от дьявола. Дьявольская любовь, а вернее любовная зависимость. Даже такого сильного человека, как наш архидьякон, она победила, сломила и ввергла в ад. И никому его не жаль теперь. Что ж, среди нас тоже есть Клод Фролло, более того, он живет в каждом из нас.

Представьте себе человека, давно простившего и отпустившего, давно отпевшего свои мечты, давно погасившего в себе чувства. Он прекрасен днем, дружелюбен и красноречив, улыбчив и романтичен. Но ночь…когда он один превращается для него в настоящий кошмар. Мысли крутятся в сумасшедшем вихре, они превращаются в чудовищную вакханалию образов, обрывков фраз и видений, которые танцуют словно черти на его смертном одре. Да, все прошло, и уже не больно, нет смысла возвращаться к прошлому и жить нужно настоящим. Он все забыл, он так хотел и забыл, но какого черта она приходит в его сны? Разве можно это терпеть? Нужно уйти, забыться, потеряться, сделать что-нибудь! Вот он осматривает свою комнату, включает ночник, который делает мрак туманно-призрачным, оттого еще более мрачным, одевается. Что это?! Почему так больно смотреть в эту точку? Сумка…сумка с ее вещами, он так и не успел их отдать. Все произошло так быстро, что, казалось, ни он, ни она не успели пожалеть о расставании, и даже не удосужились встретиться в последний раз. Вот так они и лежат – последнее, что осталось от нее, от памяти. Хм…странно видеть эти вещи : ее шелковый пояс, жемчужина – его подарок для нее, привезенный с моря, который он так и не подарил, ее подарок для него - фарфоровая чашка с отколовшейся ручкой, символично покрывшаяся трещинами, как и их чувство, рисунок его младшей сестры для нее…Сердце сжалось. Он вышел быстро, чтоб никто не услышал и не узнал, и взял с собой эту сумку. Алкоголь. Это поможет уйти в себя, не ощущать мира, забыться и остаться наедине с собой. Наушники. Музыка. Это реквием. Парк. Река. Ночь. Блики на холодной водной глади. Небольшой островок под мостом. Он бросил взгляд на торчащий из темной воды обломок бетонной сваи. Странно, так тихо, совсем нет ветра, так тихо играет реквием. Он взял в руку треснувшую фарфоровую чашку и долго смотрел так на нее, и думал, или ему казалось, что думал. Вдруг реквием перешел в развитие, и близилась кульминация, тяжело и объемно зазвучали трубы, а скрипки яростно, как бы из последних сил, грянули вихрем аккордов и трезвучий, настоящим порывом страстей. Он с силой бросил чашку о бетон, осколки разлетелись и упали в воду. Спустя минуту, постояв немного в ночном безмолвии, он по винтовой лестнице поднялся на мост. Ночная мгла и безмолвие сменились свистом проезжающих машин и разноцветными огнями ночного города. Он дошел до середины моста, встал, облокотившись на холодные бронзово-грязные перила, в его руке была сумка. Сзади с бешенной скоростью мчались машины, мимо мчались чьи-то жизни и судьбы, но он не слышал их, он не слышал никого, да и никого не хотел бы слышать, в его голове звучал лишь реквием. Ее пояс. Сложно будет расправиться с ним, он так сильно напоминает о ней. Какой-то бред! Зачем он это делает? Да, вот и все, кажется он сошел с ума. «Нужно избавиться! Нужно избавиться от этого наваждения!» - кричал ему кто-то изнутри. Жемчужина, как бережно он ее хранил для нее…Жемчужину и пояс поглотила мгла. О, Боже, рисунок его маленькой сестры, на нем размашистым по-детски нестройным почерком написано : «Сашеньке…» Он так много рассказывал о ней своей сестренке, что она полюбила ее, хотя никогда не видела. Нет, он не посмеет также хладнокровно расправиться с ним. Это так мучительно!.. Интересно, где она сейчас? В чьих объятиях? Он не знал даже, помнит ли она его. Воображение уже полусумасшедшего ревнивца рисовало страшные картины. Хотя стоп...это бред! Кто она для него? И кто для нее он? Почему он ревнует и к кому? Они расстались уже давно и кажется на век, надо побороть эту боль, справиться с ней. Он скомкал рисунок и поджег его, развеяв пепел над темной гладью чернеющей реки, ветер подхватил прах сожженного чувства и навсегда унес его. И вдруг ему стало легко! Неужели он справился?! От этой мысли он чуть не расплакался…

Он убил в себе любовь – нет! Он убил в себе зависимость, любовную зависимость, ведь настоящую любовь в голову не придет убивать! Довольно боли, довольно обид, довольно страданий, оправдываемых чувством не к человеку уже, а к вожделенному образу, который он сам себе нарисовал. Разве она такая на самом деле? Нет, и невозможно уже более любить привидение. А ведь еще немного и он стал бы Клодом Фролло и его ждал бы печальный конец. Но, в отличие от литературного героя, он справился, это была настоящая битва, битва за право любить по-настоящему, битва за право быть любимым, битва за свою независимость, за самого себя, битва, в которой ему довелось победить!