Ветер на ветру

Красный, желтый, зеленый...
Светофор на перекрестке, будто метроном, отсчитывает секунды, минуты, получасы...
Хочется писать. Сидя под тенью деревьев на аллее, безумно хочется писать. Как давно это чувство не выходило на поверхность! Сколько? Пять? Шесть? Семь лет? Он женился. А ОН? ОН где-то рядом. И ОН есть - это главное.
Красный, желтый, зеленый... Мимо проходят глупо улыбающиеся парочки. Если бы они понимали до конца, что с ними происходит, то не были бы столь безмятежны. Они бы били тревогу, суетились и старались запомнить все, окружающее их, до мелочей. Они бы о с о з н а в а л и.

Четвертый, двадцать второй, тридцать первый... Номера маршруток постепенно начинают соответствовать продолжительности ожидания. Что может быть мучительнее... и прекраснее в одночасье.
Та же скамейка. Наверное, у скамеек тоже есть своя карма. Но тогда, под дождем, я был счастлив, хотя ОН не пришел. А сегодня... Тоскливо... Страшно и тоскливо. Что его не будет, что символы смс снова решат нашу судьбу, что светофор зря спешит переключиться на зеленый...
Эти минуты ничто по сравнению с запланированным будущим. Таким светлым и предначертанным против воли Бога. Вопреки всему: этому городу, этим людям, своему замку на сердце и приобретенному иммунитету против флюидов. Все расписано, и все вроде бы укладывается в сознание обоих. Вот только... Впрочем, жертва всегда была особым приоритетом. Банальные слова "Я хочу, чтобы ты был счастлив", по крайней мере, лишены эгоизма. Для НЕГО, ЕМУ, ради НЕГО...
Столичный водоворот обязательно выплеснет нереализованную любовь. Или засосет?... Всегда две стороны медали... Ничего не поделаешь.


ОН здесь. ОН такой, как всегда... Немного взбалмошный, немного рациональный. В полном соответствии со своим призванием. И даже перемена места поначалу никак не отражается в его глазах. ОН такой... И именно за это...

Ветру, пожалуй, все равно... Он ветер. Его не смущают ни фонари, ни высокие децибелы, ни занятые скамейки. Хорошо быть ветром. Сегодня ОН бриз... а я взрываюсь внутренним муссоном.
Порыв, один... второй... третий... ЕГО глаза устремлены в небо, ОН умеет читать воздух и радовать слух... Это еще одно ЕГО призвание. ОН умеет г о в о р и т ь.

Дрожь... дикая, всепоглощающая дрожь как у первоклассника на первом звонке. На мгновение все утихает и тело пронизывает адская и в то же время сладостная молния боли. ОН не против... ОН не убежал... ОН там же...

Пустыми словами измеряется обратный путь в никуда. И снова ураганы, смерчи, словесные колючие проволоки. ОН знает, как удержать... А я не могу вырваться...
Вокруг бушует город. Это он во всем виноват. Он давит и дамокловым мечом висит над нашим прощанием. Столь глупым и лишним... На этот раз ОН свободен. Ведь ОН ветер... на ветру...