про кумиров

в сплиновском хрипе тонут мысли
не важно чьи они, зачем,
арбенинские вяжут спицы
причудливый узор измен,
мне подарили вскрики цоя,
похожие на треск огня,
манящий блеск в глазах героя.
Оттеск мечты моей храня
на красном воске, скажет пушкин
размахом смелого пера,
размажет словом как из пушки
с простой безумностью "ура!"..
в объятьях баха засыпая,
склонясь на жесткое плечо
была я сонная, слепая
восторжена и горячо
мне обожгли кумиры руки
я не хотела быть как вы,
не угадала в вас науки
и не нашла я в вас любви.


И боль ямайки, вой индейцев,
расстреляных за правду крик
вдруг отзовется мне на сердце,
и я рисую этот лик -
единый лик на всех кумиров
с какой-то долгою тоской
с необъяснимою загадкой
вопросом вечным над губой,
зашитым красною заплаткой
и запечатанным мольбой.
Свобода в поисках и битвах
Какой-то песенный напев
От тех ушедших лучших мира
От молчаливых грустных дев
С морскими именами, числами
С небесными словами, рифмами.


Иголка - горькая улыбка
Как позолота на бычке
Была вся жизнь моя - ошибка,
Я в бриллиантовом песке.
Я рвусь на кубу, в рио, в прагу,
На стульях полосатых гладких,
Мечтаю скрыться я в тайге,
Прости, кумир, мою догадку -
Ты просто врешь себе и мне.