27. Счастье

       You were drawing pictures
       to will have watched them flying
Ты писала картины, чтобы потом наделать из них самолётиков и смотреть, как медленно они порхают, отталкиваясь от стен. Мне стало грустно - и я зацепился за лазурное крыло одного из них и полетел, любуясь на всё, что вокруг. Захотелось вдруг раздробить свою жизнь на много маленьких кусочков - и чтобы каждый был прекрасен.
Вдруг захотелось...
вернуть её и сбежать в цветном самолётике далеко-далеко, как дети - рано утром, в заповедные минуты сна. Упиваться счастьем, запрятанным в закоулках себя.

Захотелось взять твоих ярких красок и нарисовать -
Такая холодная улыбка.
Такие синие глаза.
Такие льняные волосы, что хочется свить из них гнездо.
Воздух между нами отчаянно дребезжит от двух прямых взглядов и можно потрогать пространство, которое боится, что его сейчас порвут - и забудут заштопать.
Такое простое слово, что просится, просто умоляет отпустить его с губ. В нём, как это ни странно, заключена наша боль.
Бессонные ночи - для того, чтобы найти его, выкопать, вырвать из вакуума, растечься вокруг и впитать в себя - и не удержать, любить настолько, чтобы умолять. Искать так сильно, чтобы умолять.
Такое простое слово засело зёрнышком в груди, пуская корни по сосудам. И я сжимаюсь в ком, чтобы не разверзнуться и не выронить его,
А ты опять дразнишь меня своей аморфностью.
Я стал Счастьем сегодня.
А ты оставалась чистой, но пустой слезой.
И картины летали над нами, исчезая за потолком.