29. Кароль Вайтылла

Кароль...
Король
Я был в ночи, а Кароль вошёл в неё с лампадкой в мягкой, старческой руке. Я лежал и не видел его, хотя свет был на его добром лице. Так давно, словно в детстве.
В ночь, когда умер Кароль.
Когда я был совсем один.
Когда летние отблески чертили что-то непонятное, перескакивающее со стены на меня, Кароль пришёл и не стало одиночества.
И я смотрел на него и думал - неужели я - верующий?
Да нет... просто потерявшийся.
Иногда я думаю, нужен ли мне Бог?
Не знаю. Но мне точно нужен Кароль.
Кароль - это Его улыбка и смирение, с которым я долго боролся - и потом долго корил себя за то, что осмелился поднять руку на него.
Кароль - это Его отрешённость, не сухая и пресная, как у
Кароль - это Папа, ныне канонизированный и благополучно сменённый каким-то незаметным для меня.

Я часто думаю - это он спускается ко мне, чтобы успокоить?
И когда понимаю, что Я, один маленький, глупый, непонятный, слабый я может что-то значить для Него, то мне хочется убежать куда-то. Мне хочется спрятаться от мира, который видит меня таким, и не выходить, пока я не стану чище.

Мне кажется, что ты мой покровитель, Кароль. Я помню вкус твоей заботы. Это как мать, которая подоткнёт одеяло ребёнку и поцелует его горячий лоб.
Это как когда выбегаешь из леса - и оказываешься на смуглой плоскости взрослой жизни - а куколка-помошница становится бесполезным клочком ткани. И видишь свет и только что найденного папу, который уходит от тебя.
Навсегда.
И до кома в горле обидно оттого, что он пришёл так поздно -
ведь я потерял столько лет, когда он был рядом.
А потом становится через тянущую боль - хорошо - и что-то отпускает, потому что я видел его свет. Я впитал в себя его бледную, мягкую, старческую ладонь и его любовь к нам.
Его любовь ко мне.