Миг

Есть только миг между пошлым и будущим.
Именно он называется – жизнь… © "Земля Санникова "

Ворох бумаг и много-много выпитого кофе. Из кружек можно составить высокую башенку.
Не выдержит. Сломается. Рассыплется.

Душно.

Ветер, ветер, ветер.
Его – мало. Не вдохнуть и не выдохнуть.
Ком в горле.

А за окном идет снег.

Бумаги, бумаги, бумаги. Подшивки газет. Нет здесь.
Потерян. Нужен. Не найдет.

Кофе.

Башенка упала. Тикают часы. Словно опаздывает, бежит самая длинная стрелка. Отмечает мгновения жизни. Отсчитывает время до смерти.
А у кого-то – она уже замерла. Навсегда.

Пальцы пахнут пылью. И типографской краской.
Здесь – нет. Там – тем более.

Не забыть. Помнить. Все еще ждут.

Не здесь. Где-то. Оставлен. Брошен. Нечаянно.
Очередная глупость. Ножом по сердцу. Вспышка.

Жизнь – мгновение, яркая вспышка. Но не каждая вспышка – жизнь. Иногда – это отблески чьего-то счастья. Или горя.
Ярко. Жжет сквозь кожу. Ноет. Зовет. Мается.

Где-то, где-то, где-то.

Вспышки имеют обыкновение гаснуть. Неожиданно. Не вовремя. Слишком быстро. Колко. Невозвратимо. Навсегда.

Минутная стрелка бьет по мыслям. Не успеть. Не догнать. Не вернуть. Только помнить.

Пролитое кофе. И газеты, газеты, газеты. Письма – но не те, что нужны. А такое – одно.
И там – все, что есть. Жизнь. Вера. И… чуть больше, чем малая толика надежды.

Найти. Бросить в карман. Успеть на перрон.
И, задыхаясь от переизбытка чувств, пробежать сквозь толпу и найти заполненный вагон.

Нужный, тот самый, нужный.

Одна вспышка. Один миг. В нем – вся жизнь…