Догонялки с ветром через тротуар - зима ворвалась под католическое Рождество. Витиеватые узоры сплетаются так и эдак, окружая лапки следов. Кому-то думается о людях, которых никто не понимает. Которые мучаются своим гением...
...а может быть, не умеют слушать.
Если бы позёмка успокоилась, то мы бы поговорили с ней - с такой одинокой. Если бы гении были понимаемы, едва ли они не страдали бы сильнее.
Белой нитью по серому асфальту пролег новорожденный снег.
Тихо.
Только тикают стрелки часов.
Только серое небо с тенями деревьев, мимо которого первые вьюжные побеги провожают меня до дома. Ласковые руки взяли струящуюся, неровную кисть ветра и набросали снежинок, шепота и пара моего дыхания. Мягкими, уступчивыми шагами - по вьющейся под ногами вязью.
Как будто у невидимых швей предсессионная практика.
7. I want to become a brush for you to hold me
© Copyright: Маша Белова, 2008
Свидетельство о публикации №208052500132
Свидетельство о публикации №208052500132
Рецензии
