Пятница пятнадцатое

Холодно. Не открыть не окна не форточки. Даже соседи закрыли двери… попрятали сквозняки по карманам. Все замкнуто. Пальцы в замок. Нога на ногу.
А оно снова здесь.
Наверное, однажды умер в этом кресле и остался в нем жить.

Ха.
Отлично.
Хоть кто-то…
- И о ком тебе сегодня рассказать?
- Расскажи о птице, что вила гнездо да свила корзину.
- Но ее же убил охотник. Шел за хлебом и забыл авоську...а тут корзина... и птица орет, не подпускает...Это печальная история.
- Хорошо. Тогда расскажи о гнезде, что не свила птица да увидел лягушонок.
- Но он же потом ослеп. Даже до засухи не дожил, как другие лягушки.
- Ладно. Тогда о камнях за пазухой человека с нимбом над шляпой.
- Но тогда ты поверишь в меня... А от этого можно даже не умереть однажды, и никакой чай из придорожных трав не поможет.
- А как не верить в рассказ?
- Нужно просто не успеть понять его неправильно.
- Но ведь такого не бывает.
- Только такое и бывает... слушай:

Шел путник. Замечательно так шел, пока не начался дождь. А зонта у путника не было. Дождь же превратился в ливень, жуткий ливень, прям таки стихийное бедствие. Путник остановился - стихия была сильнее его. Он огляделся: ни одного предмета вокруг, спрятаться не за что. Пустыня, одним словом. И дождь. Так не бывает - подумал путник, в пустыне не может быть ливня, и пошел дальше. И как только он сделал шаг вперед - на него упало огромное дерево. А если бы продолжал стоять - оно бы упало перед ним, или вообще бы не упало. Ибо откуда в пустыне дерево? Оттуда же, откуда и дождь?
Наверное, если тебе нужно умереть от удара дерева по голове, то никакая пустыня тебя не спасет.

- Мне кажется, в этой истории есть мораль. И смысл. Если бы не смысл, путник и дождю б не удивился.
- И впрямь. Тогда забудь о морали. Смысл, он такой чудесный, пока его не отыщешь, и такой нудный, когда очевиден…
- Получается, все рассказы скучны?
- Нет... есть иногда … но это не рассказы… это листья. Ворох полусгнивших листьев… Деревья, когда умирают, они пахнут совсем не так как люди… А может, деревьям тоже нравится запах умирающих людей?

- А когда умирают, это холодно?
- Зачем? Просто открыты все форточки, и сквозняки гуляют сквозь. Дыхание - тоже сквозняк, но он замкнут, и гулять не умеет. Поэтому когда дышишь - холодно.
- Значит тебе всегда тепло?
- Нет. У меня всегда пятница пятнадцатое...

/ок. 2000/