Вдох. Выдох

Вдох.
Мы в Швеции. Стокгольм. С крыши какого то здания на нас смотрит огромная Пэппи длинный чулок… Ты показываешь мне место, откуда лучше всего рассмотреть город… И пишешь маркером на моей руке адрес Астрид Лингред… Мы идём по мощённой улочке… Из воды на нас тычет указательный палец и виднеется кусочек лица человека… Утопленник… Он вот-вот скроется под воду… Мы приближаемся ближе и понимаем, что эта просто шведская шутка для туристов… Ты говоришь мне… Что если я вдруг получу Нобелевскую премию… То я получу её именно в том здании, которое всё обвито плющем… Мы проходим его в поисках ларька с сигаретами… Ты говоришь мне, что здесь не ларьки, а автоматы с сигаретами… Кидаешь монетку и тебе в руку падает пачка сигарет… Я покупаю самые дешёвые шведские сигареты… Впускаю дым в лёгкие…
Выдох…
Вдох…
Мы в Германии… Мюнхен… Множество повторяющихся парфенонов… Фонтан… Около которого никогда не бывает пусто… Мы смачиваем в нём усталые ноги и бежим босиком дальше… Что после нас остаются мокрые отпечатки ступней… Мои чуть больше твоих… Но высыхают быстрее… Интересно за нами кто-нибудь пойдёт по этим следам… Наши ноги высохли… Больше не пунктируют асфальт… Мы просто идем вперёд по улицам Мюнхена и больше ничего… По этим улочкам мы доходим до горного пейзажа и видим Альпы… Где-то за ними Швейцария… На холмах стоят замки… И мы подумали… Как бы было здорово жить в одном из них… Только я и ты… Только мы вдвоём… Мы забредаем на поле металлических подсолнухов… Нюхаем их… Но они ничем не пахнут… Нам становится грустно… И мы отправляемся на вокзал… Мне становится грустно... С тобой так интересно... Ты столько уже видела в этом мире... Я же не побывал нигде... Не был ни в одной стране, кроме своей...
Выдох…
Вдох…
Мы в Италии… Венеция… Ты ведёшь меня по мосту вздохов и объясняешь почему он так называется… По нему вели людей приговорённых к смерти на казнь… Говоришь ты… На домах ржавые выступы… Наверное на них они и висели… Когда-то… Давно… Площадь Сан-Марко… Нас облепляют голуби… Ты показываешь мне ресторанчик на воде… В котором лучше всего готовят рыбу… Я не люблю рыбу… Повсюду виднеются гондолы… И пожёванные временем дома… Мы мельком забегаем во Флоренцию… Ты обещала показать мне здание, где в каждой колоне по скульптуре известного итальянского гения… Будь то Да Винчи или Петрарка… Из Рима мы легко попадаем в Ватикан… А из Ватикана в Рим… Стоит лишь перешагнуть через линию… Которая разграничивает их… Так мы и прыгаем… Туда сюда… Из Рима в Ватикан и обратно… Нас это забавляет… Ты показываешь мне аллею ангелов… Она вся усыпана ими… И ведёт к замку ангелов… Ты говоришь, что это здание похоже на торт… Красиво… Но мне на это наплевать… Потому что у меня есть свой ангел… Мы в Вероне… Ты обещаешь мне потрясающий закат… Мы курим под балконом, где жила Джульетта… Обожаю гаванский табак… Курю сигареты в честь двух влюблённых… Они называются Ромео и Джульетта… Вот мы и дождались вечера… Закаты тут и впрямь потрясные…
Выдох…
Вдох…
Мы в Голландии… Амстердам… Ты рассказываешь мне, на каком номере трамвая добраться до амтердамского леса… Мы идём вдоль гавани Бегейнхоф… Вода усеяна шхунами и лодками… Мы видим мельницы… Последняя надпись в дневнике Анны Франк гласила… Я хочу жить после смерти… Голландия, страна мельниц, тюльпанов и кломков… Я спрашиваю у тебя, что такое эти кломки… Это такие деревянные башмачки… Говоришь ты… А потом хватаешь меня и мы мчимся к розовым и жёлтым цветочным полям… Мы едим вишнёвый тортик… И заказываем глинтвейн… Пока мы перекусываем ты говоришь, что в Роттердаме в конце января будет проходить фестиваль альтернативного кино… А на третью неделю февраля намечен карнавал в Маастрикте… А в Гааге в июле фестиваль Джаза… Мы пролетаем музей Винсента Ван Гога… Может зайдём… Нет… Наши музеи впереди… Вместо картин Ван Гога я разглядываю экспонаты музея, который посвящён проституткам…
Выдох…
Вдох…
Мы в Дании… Копенгаген… На каждом углу подкарауливает сказочность… На нас смотрят каменные драконы… А у самого берега русалочка… Мы у памятника Ганса Христиана Андерсона… Ты обнимаешь его цилиндр… Я облокотился на трость… Нам так хорошо здесь… В этой стране… Ты в красном платье в белый горох… Я в джинсах и футболке... Здесь ветрено… Гораздо холоднее нежели, чем в других странах… И вдруг ты говоришь мне… Пойдём узнаем какая сейчас погода… Ты приводишь меня к новому зданию… На его углу длинный термометр… А поверх него две девочки… Одна с зонтиком… А другая на велосипеде… Когда погода хорошая фигурка девочки на велосипеде выезжает вперёд девочки с зонтиком… Если плохая наоборот… Сейчас эта девочка с зонтиком чуть впереди… Но вроде погода не такая ужасная… Даже наоборот… Необыкновенная... Сказочная погода… Я смотрю в небеса… Стряхиваю пепел с последней сигареты… Делаю очень глубокий вдох...
Выдох…
Мы так быстро движемся… Вдыхаем и выдыхаем… Всё вращается… Страны начинают залезать одна на другую в моём сознании… Вот Чехия, Ирландия и Мадрид... Пока мы бредём через наш город домой... Ты рассказываешь мне о европейских странах... В которых побывала... Ты столько уже видела в этом мире... Я же не побывал нигде... Не был ни в одной стране, кроме своей... Мы только что покурили марихуану... Парим через город... Ты ведёшь свою экскурсию на одном дыхании... Как-будто мы сейчас там... С каждой новой затяжкой... Новая страна... Я забиваю свою трубку до краёв... Я подношу горящую спичку...
Вдох... Выдох...