СМЕРКАЛОСЬ...черный кофе медленно растекся по газете и закапал вниз, на клавиатуру.закурил.по мрачному лицу монитора поползли гримассы: режиссер... в гланых ролях...осветители...я встал и вышел в окно.у подъезда сидела бабка лет восьмидесяти. она складывала и раскладывала на коленях свой старый носовой платок. в соседнем дворе призывно завопила сигнализация.
-Русский рок мертв!- досадливо сказала бабуся- да и мы скоро все умрем...
Я плакал. Скоро осень.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.