Художник

Старый художник нерешительно отступил на шаг, оглядывая свою картину. Все было идеально, каждый листик, каждый цветок были прописаны с удивительной точностью, но что-то не нравилось художнику. Он хмурился и раздраженно поглядывал на свои руки.
Покрытые набухшими венами, испещренные морщинами и коричневыми старческими веснушками - они были уже не такими ловкими, чтобы добавить картине тот единственный мазок, который бы оживил все то, чтобыло запечатлено на холсте.
А работа была, несомненно, хороша, в ней было все - точность и полет фантазии. Стремительные сосны, которые, казалось, подпирали осенне-чистое небо, скромные березы, стоящие на краю небольшого пруда и роняющие листья-слезы на его гладь, лучи заходящего, рыжего солнца, которые наполняли картину необъяснимой теплотой....
-Нет, не так, не так, - шептал художник, покусывая кисточку. - Мертвое.
И он снова подходил к мольберту, пытаясь оживить свое детище. Он касался бликами солнца все еще зеленых травинок, он добавлял отстающие от коры чешуйки... Но усилия его были тщетны.
Уже вечером художник, отложив кисти и краски, стоял возле окна и смотрел на то уныло-серую улицу, то на свою картину. Не холсте было все то, чего не хватало реальности, холст манил к себе. Поддавшись необъяснимому порыву, художник прошептал:
-Как бы я хотел быть ТАМ.
Ничего не произошло, в сущности. Просто вечерние тучи прорвал одинокий лучик солнца и, словно прощаясь, погладил картину. Художник смотрел на нее, затаив дыхание.
Там, внутри, словно бы разворачивалась жизнь. Художнику показалось, что легкий ветер колышет тяжелые лапы сосен, слегка топорщит гладь озера и лукаво играет травинками. А сонце.... Солнце так красиво ложится на прогалины, золотит листья... Художнику страшно захотелось действительно оказаться там, в идеальном для него мире. Ощутить запах палой листвы и мокрой после дождя земли, услышать песни птиц и увидеть своими глазами закат над озером....
Художник не заметил, как вплотную подошел к картине. Он протянул руку и лишь слегка коснулся шершавого холста.
И тут, словно бы вняв его мольбам, судьба подарила ему все то, чего он хотел. Он оказался среди того самого леса, который так тщательно писал уже третий год.
Художник был беззаветно счастлив, впервые в своей жизни.

..На следующий день его нашла соседка. Художник был невменяем для этого мира, но он был абсолютно умиротворен в своем, идеальном мире.
...Счастье - безумие?..

Я кистью нарисую безмятежность,
Я тени радости на землю разложу,
Я злобу поменяю на небрежность,
Я лицемерие всезнаньем накажу.
Я пропишу людскую откровенность,
Я начерчу любви ажурной вязь,
Я выбелю умами сокровенность,
Я вехам подарю расплывчатую связь.

Я не волшебник,только лишь художник.