В поесках, ткскать, истока...

Дмитрий Стародубцев. Сильвин из Сильфона. Типа рецензия.

Потрясён!

А чё. Харашё мужык пишыт!

Жызьнинна! Чыстую правду! И давно пора!

Хоша название канешна жудкае.

Чиво тока не удумаешь с таким наздванием.
Но нехай сибе, если шо.

Взглянешь на аблошку – нашы всё люди. Красавцы;. Так и светяцца откушанными искушеньями.

А патаму ша всё равно как про тебя написано, про меня, тоись, как он есть. Я, то есть. То есть мы, то есть как бы они: куды попали, за что, надолго ли. Тока без мата, пожалуйста. И ешчё: как отсюдова выбратьца, и куды тады опять. Поески, так сказать, духовнай апоры в сумерьках, так сказать, света сего. Иллюстрейтед, нафиг, мелко, но па делу. В поесках, так сказать, истока нафигь. То есть исхода. Нафикь. И виски. С закусём. Но. Всюду родимаю Русь узнаю.

Каррочи: фсем чытать. Пабижали быстро. Щытаю да трёх. Ладно, да полчатвёртае.

Д-да, эта вешшь буыт пасильнее, чем «Галубоя сало». Чы там «Гастарбайтер». Чы там «Фаузд» Гётэ.

Уш паверьте.

Раскумиривание мира. Раскумирка, ткскаать. Мадам Бовари это я. Флобер. Давно пора. Сильфон, а?

Большы пака писать не а чим. Ага.

И Вам не хворать.