Мрачная миниатюра

Он возвращался домой вечером. В этом городе все возвращались домой вечером, потому что им нужно было работать весь день. Днём город был пустым и тихим.
Но сегодня вечером было пусто. Никто не возвращался с работы, не смотря на то, что все туда пошли. Неужели опять всё поменялось? Дороги играются или что-то задумали?
Воодушевлённый, радостный, он шёл, летел домой. К чему - непонятно, но эта радость охватила его как лихорадка охватывает больного.
Залетевши за угол дома, он увидел четыре тёмных силуэта. В его голове промелькнула тревожная мысль, но болезнь-радость отбросила её. Он шёл, не реагируюя на стоящие силуэты. Почти пройдя мимо них, его осветил уличный фонарь и он почувствовал острую боль в боку. Ощущение слабости и падения пронизывало всё его тело от пальцев ног и до кончиков волос, он испытывал нестерпимую моральную боль из-за своей моментально пришедшей слабости. По его штанам побежала красная и горячая кровь. Он ни о чем не думал в этот момент, лишь угасал. Угасало всё, его силы, его ум, его зрение.
Камнем свалившись на проклятую дорогу он увидел четыре тёмных, уплывающих спины. Фонарь светил ярко, но он видел только силуэты.
“Зачем?” - продавил он, рассчитывая на ответ и зная, что он ещё держится.
Но вместо ответа ему была подарена смерть. Эдакая честь - смерть в подарок.
Утром, как это обычно и происходит - силуэтов не было, и это место охватил пожар, здесь будут цеха.
Нет места радости здесь. Радость - это лихорадящая болезнь для этих мест. Он был очередной жертвой.