Лентяй

       Мы как-то с друзьями втроем пошли на утку. Поздновато уже, время к отлету. Погода мерзкая, мелкий дождик, ветер. А что делать-то, последние деньки! Поехали мы на электричке. Есть у нас заветное болотце – никогда без утки не возвращались. А тут, хоть тресни, утка не ходит, с горем пополам друзья по одной взяли, а я даже по лысухе не стрельнул. Вылезли из болота расстроенные, мужики ружья протирают, зачехляют. Я по быстрому закусь готовлю, ружьецо свое оставил под дождиком. Выпили – закусили, собрались да на разъезд. Спрашивают меня, мол, что ружье-то не убираешь. Я только рукой махнул – успею еще. Идти-то километров с пять, а вдруг… Идем кислые, даже выпитое не веселит. Подходим, я думаю ружье убирать – чуда не будет. И, вдруг, пара гусей, низко так, и на нас. Я картечь заряжаю, и бах, бах. Есть, парочка, чуть ли не под ноги упала. Мужики завидуют, пожалели, что ружья в чехлах. А я им гордо так, мол, что я дурак, пять верст на себе такую тяжесть тащить. Сами пришли.