Место

Здесь спичка сгорает не сгибаясь, а земля ни когда не бывает одного цвета, вода не закипает и здесь все ни кто даже тот, кто реально есть в метре отсюда.

А если захочешь можно и наоборот: спичка гнется, танцуя, заворачиваясь в спираль, вода всегда кипит даже при ноле по Кельвину и тем более в двести семьдесят три с чем-то, наукой не установлено точно, раз по Цельсию. Но ни тот ни другой об этом знать не знают, хотя теперь им конечно без разницы они стали выше такой чепухи, они стали ответом на вечный вопрос. И для них он перестал быть ответом, потому как вместе с ответом пропала надобность вопроса, а если нет вопроса, то и остального не надо.

Здесь Кафка со своими галошами непременно замарал бы ноги не меньшее чем по колено. Левенгук ни чего кроме непонятного шевеления Кафка и не увидел. А кто-то, такой длинный и худой словно высушен до костей, по верх которых накинут длиннополый сюртук, шаркающей походкой пройдет мимо не заметит ни того, ни другого. Еще один не заметит даже места, по которому прошел в момент своего вдохновения. У него есть такое совсем другое место возможно даже лучше моего.
Теперь с вашего позволения теперь не место, а Место.
В таком Месте Дельфин будет любить людей, а если я его переживу, то это предложение будет иметь совсем другой смысл.
       Может и не хорошо о живых как о мертвых, но это не хорошо лишь на короткий промежуток времени, а вскоре будет даже правильней чем сейчас плохо. Так что же все написанное следует адресовать тем, кто останется после меня?
       Понятно, что для тех, кто до ничего не изменит моё бумагомарательство, вопрос тем, кто одновременно.