Ключ-1. Идея фикс

Я работаю в маленькой частной психушке.
Не подумайте, что я врач или медицинская сестра.
Нет. Я – ночная хозяйка этого странного Дома и, в то же время, я – никто.
Когда пустеет автомобильная стоянка и персонал разъезжается по домам, здесь остаюсь только я.

Ключ у меня.
И, если честно, – это связка. Idea fix. Rак я люблю вульгарную латынь!

       Остывающее солнце блеснет лучом последним по изумрудным стразам апельсинового сада и утонет в зелени листвы. Мои больные любят это время суток, когда прошедший день уже погас, а ночь еще не наступила.
       Створки ворот опутываю цепью – и на замок.

Я часто задаю себе вопрос, а от кого я так вот запираюсь?
В мой дом войти боится даже террорист. Дурак! Ему же хуже.
Здесь так тепло, и столько тихой грусти, так чисто, будто в памяти о детстве.
Зашел бы – мог бы просветлиться.
Нет, я люблю такие вот места!

Шестью пудами веса колыхая, бежит ко мне моя Ревека – Ривка.Опять вся в бантиках.

- Милая моя! Чмок-чмок.
-Ай, Надия, ты будешь черный кофе?
-Какой вопрос, конечно. Да.

Мы пьём Йеменский кофе с травкой. Нет, не наркотик, - пряная и греет. Хавайдж для кофе.
Есть еще для супа. Я им по пятницам такой всегда варю.

Проснулась Янивича.
Как слон идет. Разинула беззубый рот.
Целует негритянскими губами. Влажно, даже мокро.

Другие брезгуют, а я, конечно, нет.
Я разрешаю им меня любить. Меня не оскорбляют поцелуи.

Мужчины сдержанней себя ведут, - но любят больше!
Они идут навстречу. Ко мне подходят все по одному.
У каждого минута для интима.
Но вся она – его!
- Как чувствуешь себя? – и взглядом на прострел.
- Лица не чувствуешь? Всей левой половины?
- Мне не хватает кости в голове, она размякла.
- Ну, не сегодня ведь? Привык уже?
- Уже привык, но не хватает…
- А ты как, Нагушка?
- Я слабый…
Улыбкой глажу по лицу. Он понимает всё, и слов совсем не надо.
- Иди, ложись! Спокойной ночи.

Я им даю без счета сигареты, казенный сахар, даже чай.
Все "не положено" уходят вместе с солнцем.
Как только заперты ворота, - можно всё!
А что им надо?
Они все – кроткие. Надеются на чудо. Про чудеса я ничего им не скажу: ни "за", ни "против".
Я сама не верю. Знаю: с верой было бы попроще и полегче.
Ну, а как поверить?!

Вижу – новенькая в Доме.
Сидит на лавке в дутой куртке и в перчатках.
Пойду, взгляну в журнал.
Читаю каракули врачей на неразборчивом иврите:

" Васильева Лариса, 42-х лет, переведена из закрытого отделения. Суицидальная попытка.( до этого – одна госпитализация, по словам больной в 1989 г., СССР,
Агафур. Дачи, Свердловск)
Жалуется, что ей все время холодно, какой-то холод пустоты,
боится холода зеркал, стекла… не помнит имени, себя считает пауком из банки, чего-то неразборчиво про комп
D.S. Шизофрения ? Бред метаморфозы."

Иду знакомиться, как хорошо, что можно с ней по-русски. Глубже можно всё понять. Оттенки слов и чувств. В иврите нет почти оттенков, совсем отсутствуют подстрочье, междустрочье… Всё однозначнее. Иду.

- Привет, Лариса!
-Да не Лариса я…
-А где Лариса? Ты не знаешь?
-Ларисы нет…она совсем пропала…в Космосе стекла.
- А кто же ты?
-Я – Мерзкая Девчонка.
-?????????
-Я Мерзкая девчонка! Я – из сайта!
-Какого, милая?
-Из Прозы.

Она – из Прозы ру! Ха-ха! Ведь это же мой сайт!
Как только все уснут, я притворяю дверь и ухожу в него уже который месяц.
Я тоже в нем живу.
Красивый наворотик! Ничего не скажешь!

- Ты ж вся дрожишь, ах, моя милая несчастная сестренка! Все будет хорошо!
Идем со мной, хорошая моя ты девочка!
Я дам тебе таблетку, и ты уснешь.
Согреешься во сне.


Я поняла, кто я... Ведь у меня логин – Хорошая девчонка. Она – мой Клон.
А может, я – её? Как всё понять? От этого зависит, кто Хозяйка.
Богиня или…
Это завтра. Утром.
Утром. Сложно.
Ключ – у меня!

Они еще не знают, как писать диагноз.
Врач Огородник думает, он - Доктор.
Нет, он – не Врач! Он – Бич!
Ключ у меня... Они не знают, там – в психиатрии, что это новая повальная болезнь!
Как эпидемия!
Не интернетзависимость, -как думает подруга...
А САЙТОМАНИЯ иль ИНТЕРНЕТОМАНИЯ ей имя.
Пока еще никто не описал.

Об этом знаю только я, и этот ключ подальше спрячу:
в кошелек из шелка, - и в лифчик. Пусть полежит под сердцем!

Апухтин – теоретик, Гаршин – практик,
а с Гением опять я прокололась.
Второй раз поскользнулась на мужских соплях!

И этот утренний придурок телефонный?
Звоночек из Москвы за мой же счет.
Вот идиотка, мартом ей запахло!
Скрипучий мерзкий голос, как у Коровьева… Как жаль, что
это - не Маэстро! Потный гладиолух!
Оргазма хочет и стрельбы из пушек!
Он не заполнит холод пустоты.
Пусть даже не мечтает.

Ключ – у меня.
Он дорогого стоит.