Маршрутка

-Вы думаете передавать за проезд?- Голос прозвучал грубо. Через несколько секунд показалась взъерошенная голова водителя в ярко желтой рубашке и темных очках, и он снова повторил вопрос. Значительно грубее.
- Вы думаете передавать за проезд???
У окна, сгорбившись, сидела старушка. Трудно было определить ее возраст на вскидку, просто взглянув на нее. Лет может семьдесят-семьдесят пять. Наверное…
Обычная черная юбка, на кофту крахмального цвета был накинут протертый, коричневого цвета пиджак. Одежда была велика ей, от чего она выглядела нелепо. Руки крепко сжимали цветастую тряпичную сумку, в которой были бутылки. Они постоянно побрякивали, когда ее руки невольно вздрагивали. Взгляд был настолько отрешенным, что казалось она дремлет с открытыми глазами.
Только когда водитель в третий раз повторил свой вопрос, разозлившись не на шутку, старушка отвернулась от окна…
Она ловко достала из пиджака льготное удостоверение, показав его водителю.
-Ну и что ты мне им тычешь???- Он приподнял очки, в его глазах блеснул огонь.- Это коммерческая маршрутка!!! Плати или выходи!- Водитель быстро показал рукой на дверь. Довольная ухмылка осталась на его лице…
Она посмотрела на людей в салоне, вглядываясь в лица, ища поддержки, понимания. Но никто даже и не обернулся. У всех сразу же нашлись дела: кто-то сделал вид что не заметил, кто-то достал мобильник, кто-то…
Это длилось всего несколько секунд, которые показались ей вечностью. Глаза старушки стали влажными. Сердце закололо от тоски и обиды. Это было во сто крат больнее, чем физическая боль…
Быстрыми движениями руки из-за пазухи пиджака она достала сине-белый носовой платок. Развернув его, старушка все также, молча, положила водителю 7 рублей и оторвала себе билет…
Она снова отвернулась к окну. Бутылки брякнули. Маршрутка тронулась…