Виртуозы в лимузине и поэты на кухне. Пача Чаяния

Дурацкий поезд, ни одно окно не открывается! Чувствую, не удастся мне после такой духотищи бодро и убедительно врать. Провалю собеседование...

Тоска смертная. Уставилась, как глупая, в окно и сижу. Позлить бы сейчас Марко рассказами про новую работу - так телефон забыла. Мои друзья как на подбор: либо поэты, либо актеры (только Марко - философ), слово "работа" действует на них как капоте на быка - моментально входят в раж, строят брезгливые мины и доказывают, доказывают, доказывают бессмысленность материальных устремлений... Один курит сигарету за сигаретой и приводит аргументы, другие пьют кофе, по три раза добавляя сахар, и кивают. Потом меняются - наговорившийся кивает, остальные доказывают.

Меня это жутко веселит.

. Разговор обычно начинается так.

"Чао, до завтра, встретимся на прослушивании у Додо".


«Нет, мальчики, до послезавтра, я работаю".

"Какая работа?! Завтра же можно послушать Додо!"

"Какого Додо?»

«Да ты что, это же Тот Самый Додо! Ну, с барабанами, нигериец. Додо, ты у него в том году еще берет купила».

"Не помню, но завтра в любом случае не получится, я работаю".

"Да как может дурацкая работа быть важнее искусства!" -не выдерживает и переходит на крик Марко, и вот они уже хором принимаются укорять меня в мещанстве, вульгарности интересов, обывательской морали и даже всерьез обижаются. Поэты, что возьмешь!

А вот вы сами рассудите, как мне, по-сути, поступать? Я не сочиняю стихи, не мечтаю превзойти Шопенгауэра, не изобретаю вечные двигатели – что мне, просто бездельничать? Уж лучше я поработать схожу, а книжку можно и в автобусе почитать, по дороге.

Честно сказать, я поэтов терпеть не могу. Мои приятели – исключение, но остальные стихоплеты меня раздражают. Обидчивые, мстительные, подсовывают тебе памфлет, и попробуй не восхитись! А чем там восхищаться? Туманность, невнятность и смысл под рифму подстроен. Врут постоянно. Вот к примеру, есть у меня знакомый, точнее знакомый приятеля бывшей коллеги, Гюнтер. Так вот, каждое утро, толком не умывшись, он едет на облезлом мотороллере за тридевять земель на виноградники. Карабкается по лесенкам на нужный участок, снимает куртку и подвязывает-подкапывает-подрезает до шестнадцати сорока пяти (минус час на обед). Ржёт над шутками парней с других участков, ужинает с ними в турецкой забегаловке, пьёт три-четыре бутылки пива, а вечером храпит перед телевизором или трахает соседку Лару. Так вот, познакомившись с Гюнтером, поэт бы написал: «О виноградная лоза, о янтарем налившиеся гроздья, о нежный юноша, хранящий ваши сны…» А если бы не так, то стал бы подражать Уитмену, пардон, Бродскому.

Нет и нет, не говорите мне даже после этого, что моя будущая работа нелепа (конечно, если я сумею произвести впечатление и ее получу). Тем более, что значит для меня эта работа! Это ведь так, на некоторое время, пока я не решила, кем стану.

Раньше я хотела стать хозяйкой ресторанчика, готовить моим философам шницели и подкреплять их силы кофе с молоком и щедрой хозяйской улыбкой. Но уже с год мне хочется быть дантистом. Хочу сверлить испорченные от обгладывания карандашей зубы поэтов и зашибать огромные деньги.

Знаете, какую историю я слышала? Одна богатая женщина решила поставить себе новые зубы на имплантатах. Но не просто так, а на Мальорке, с комфортом и сервисом - она в Интернете такую рекламу нашла. И поставила! В аэропорту ее встречал лимузин и шампанское, разместили ее, естественно, в пятизвездочном отеле, проснулась от наркоза с омолаживающими компрессами на лице, потом расслабляющие массажи, подтягивающие кожу бюста маски, зубы, в конце концов! Директор клиники лично проводил ее к самолету…Сказка! Вот только счет оплатить тоже сказочный пришлось: девяносто восемь тысяч евро.

Теперь вы понимаете, почему я решила стать дантистом?

Но вы же еще не знаете, чем закончилась история дамочки! Через полгода новые коронки начали шататься, а во рту все воспалилось. Через девять месяцев болело, кровило и качалось так, что сил у нее больше не осталось, она села в самолет – и на Мальорку. Уже без лимузина до клиники добралась, начала в дверь звонить – никто не открывает. И таблички на двери нет. И телефон не отвечает. Она в полицию, а ей говорят: «Нет такой клиники, и врача такого никогда в жизни не было!»

Каково?

А поэты мне про вульгарность материальных благ рассказывать будут! Этот самый доктор разве не артист был, не гениальный виртуоз? И при деньгах.

Но я если дантистом стану, то честным. И работать на совесть буду. А когда заработаю кучу миллионов, построю дачу на испанском побережье и буду приглашать к себе на лето поэтов, актеров и философов. Как Волошин.

Ох, мне же выходить пора! Чуть мимо не проехала.

А тетеньке той богатой по приезду домой в больнице всю красоту мальорскую удалили, а с ней и ее собственные последние зубы. Будет теперь протезы в стаканчик на ночь складывать!