Счастье

Я сижу на стуле за своим столом. В правой руке моей маркер. Он пишет черным цветом. Левой рукой я придерживаю беленький квадратик бумаги. Коричневая лаковая поверхность стола чуть просвечивает сквозь неравномерную плотность листика. Я долго выбираю слово - то, которым испорчу чистоту писчего пространства. Я грызу маркер, тщательно обдумывая каждое приходящее в мою голову слово. Я перебираю лишь возвышенные слова, определящие эфемерные понятия. Они не должны довлеть своей неэстетичной материальностью. Оттого все мои мысли одинаково восхитительны. Они пронизаны светом откровения. Но я уже давно привык к этому. И потому я не удивляюсь - я совершенно спокоен. Наконец, из всех прочих я выбираю слово, поражающее своей многозначной простотой и непосредственностью. Это слово СЧАСТЬЕ. В нем семь заглавных букв. Я намечаю, как будет оно начертано. Приступаю.
И вот что вышло: СЧАСТЬ|. Три горизонтальных штриха буквы Е оказываются за пределами моего белого еще несколько секунд назад квадратика. Рычащее АРРР раздражения срывается с моих губ. Я озлобляюсь и, порывистый, мну листок. Теперь комок его, отшвыренный, покоится на полу. Такое "счасты" мне не нужно. Я тяну из стопки, что на дальнем углу стола еще одну бумажку. Но теперь я напишу на нем нечто другое. Мне есть, из чего выбирать.
И вот я определяюсь. Лист размечен карандашом. Карандаш остро отточен, как и все остальные в коробке, на которой красуется надпись КОНСТРУКТОР. Мне нравится четкость граней этого пенала. По душе и шрифт. Я откладываю шестигранный брусик, центрированный исчерна-серым грифелем, и с нетерпением беру маркер.

Я вывожу слово.