Дочь

Когда она мне сказала что уезжает навсегда, мне стало так грустно, что я превратилась в грача. Когда мне становится грустно, я всегда вспоминаю вскипающее молоко. А потом пошёл дождь. Я много времени провела на вокзале, вся промокла, не смогла летать. Очень трудно летать, когда перья тяжелые от воды. После дождя город превратился в море. Остались только железнодорожные пути, мосты, а самые высокие деревья превратились в кусты. Я долго ждала свой поезд на станции. Он пришел вечером, когда стемнело. У меня забрали все билеты. Я села возле окна. В поезде ехали одни сущности и ни одного настоящего человека. После дождя всегда так бывает.
На станции меня встретила дочь. Она сразу меня узнала и долго упрашивала меня рассказать ей, почему я превратилась в грача. Я впервые увидела свою дочь, ей было уже 15 лет. Сколько же я жила на вокзале? Лет 17-18….не меньше…
- Мама, ты ведешь себя как глупый грач!!!
- Грачи не бывают глупыми, когда немного подрастешь, убедишься в этом сама.
- Тогда перестань быть зверем, перестань! Слышишь? Я так ждала тебя, а ты вернулась птицей? Разве ты бы простила меня, если бы я пришла к тебе зверем?
- Не знаю. Но, скорее всего не простила бы. Очень трудно простить людей, которые из-за всяких пустяков не могут перестать быть сущностями.
- И что же мне делать.… Нельзя тебе оставаться здесь. Ты знаешь, тебе наверно лучше уехать отсюда, его ведь здесь тоже нет.
- Я знаю. Мне просто хотелось увидеть тебя. Ты ведь у меня очень толковая, у тебя всё в жизни очень обстоятельно.
- Тебе нужно, мам, стать настоящей, понимаешь, о чем я?
- Я понимаю. Я буду стараться. В первое время толком ничего не получится, но через некоторое время обязательно что-нибудь случится. Тогда к тебе ещё раз приеду в гости.
- Нет! Ты уже не сможешь приехать сюда, ты станешь человеком. А сюда могут приезжать только сущности, ну вот такие как ты сейчас. Знаешь мам, я к тебе очень хорошо отношусь, и думаю, что ты несправедливо поступаешь по отношению ко мне.
- Хорошо. Тебе здесь хорошо?
- Конечно. У океана жить всегда хорошо. Он честен со всеми и справедлив. Он не лишает меня покоя и когда посчитает нужным, он поглотит меня, и я стану ещё одной его рыбой.
- Ты молодец, ты очень здорово всё объясняешь. Я поеду. Мой поезд уже скоро уедет. Я тебе напишу, как доберусь. Спасибо, что встретила.
- Прощай, мам.
Она махала мне вслед рукой. Тоненькой и белой. Почти невесомой. Замечательная девочка – умная, толковая, светлая. Только живёт у океана и курит слишком много.
Через восемь дней я добралась до дома, вскипятила свежее молоко и пошла к молу. Там я выпила банку пива и окончательно перестала быть грачом. Глупым грачом. Мне 20 лет. Все вокруг честно и шумно. Возле моря всегда так. На песке я написала письмо дочери:
«Дорогая Ива, я добралась до дома и навсегда перестала быть зверем. Теперь ты совершенно справедливо можешь простить меня. И вот ещё что, не кури много и не выходи из дома в сезон дождей. С любовью, мама»
Через пару минут оно забрало у меня письмо и пообещало передать ему. А он всегда справедлив со своими жителями. Он обязательно передаст ей письмо.
Вернувшись домой, я налила остывшее молоко в стеклянную банку и поставила её в холодильник. Ноги болеть перестали.