Миф о победе

       Это один из немногих вечеров, когда на улицах города действительно становится безлюдно. Возможно причиной тому заунывный, беспрестанно моросящий дождь. По одной из этих пустынных улиц бредет человек. Кажется, он о чем-то сосредоточенно думает и уж совсем не замечает, что весь промок.
       Снова и снова он вспоминает о ней. Медленно и тяжко рождалось понимание, что само собой ничего не разрешится. От этого становилось еще печальней. Теперь он выглядит не как раньше. Тогда еще полный надежд и сил, целеустремленный, он знал, как с ней совладать. Вернее с ними.
       Как же иногда бывает полезно сравнение. Еще в юности прочитав книгу Стивена Кинга «Лангольеры», он был поражен. Лангольеры выглядели как небольшие комочки. Но симпатии к ним зародиться не могло. Наверное, потому что вся передняя часть у них была усыпана маленькими остренькими зубами. В книге лангольеры пожирали прошлое. Сначала все, что находилось вокруг тебя: деревья, здания, почву. Наконец, насытившись, они медленно и неуклонно подбирались к тебе. Так и проблемы очень походили на этих маленьких пушистых комочков. Пока не видишь этих остро заточенных зубиков, кажется, что ты с ними справишься. Но как только они выбивают из под ног почву и взору открывается пустота бездны; только тогда начинаешь осознавать всю их серьезность. Бежать бессмысленно. Они куда как быстрей. Просто притворяются, что не в силах догнать. Но все это не более чем иллюзия. Усыпить бдительность – вот главная задача. Они беспощадны, сродни волчьей стае. Сначала накапливают силы для решительного броска. Потом «вожак» делает первый удар. Он самый болезненный. Если первый удар не сокрушил, у тебя еще есть шансы, хоть и призрачные, выстоять. Борьба, беспрестанная борьба – вот твое спасение.
       Потухший взгляд, опустившиеся плечи, от бессилия рождается ненависть. Он понимает, что это будет мешать ему здраво рассуждать. Но ничего с собой поделать не может. Пока где-то очень глубоко, в душе, накапливается злоба. Но рано или поздно она начнет искать выход, и это самое опасное.
       Теперь проблема одна, разросшаяся до вселенских масштабов. Он все еще бодрится, но былой уверенности уж нет. Сейчас рождается совсем иная ассоциация: проблема сродни болоту. А что он? Он всего лишь не туда забредший путник. И вроде хочется кричать, звать кого-то на помощь, вконец самому пытаться выбраться. Но он молчит. Оглядывается назад, там вся прошедшая жизнь. Она и раньше напоминала топь, но тогда он знал дорогу и уверенно шагал к цели. Задумывается. Где же теперь его путеводная звезда? Да, теперь она предана забвению. И как в галактиках «умирают» звезды, так и его погасла; наверное, погасла, потому что он сам того хотел.
       И хотя телом владеет безразличие, где-то в подсознание начинает зарождаться страх. Животный страх, придающий силы для последнего рывка. Взор его устремляется на небо. Сегодня небо небывало чистое. Мириады звезд рассыпаны по всему небосклону. Находит Млечный Путь. На душе становится теплей. В этом жестоком мире, порождающем только проблемы, он силится вспомнить, а сколько же раз он вот так вот, никуда не спеша, смотрел на звезды. Не может. Видно не так часто. Проплывают картины детства. Беззаботный мальчонок, карабкается на крышу сарая. Левая ручонка крепко сжимает подзорную трубу отца. Как же тогда захватывало небо, звезды. Он мысленно устремлялся к ним…Только к утру вспоминал, что ему же сегодня в школу и спускался.
       Воспоминание придает сил. Да, стоит жить, стоит бороться. Хотя бы для того, чтобы еще раз увидеть небо.
       Делает последний рывок…