Не твоя

       Твоя жизнь не сплелась с её жизнью, лишь слегка задела, невесомым крылом бабочки. Твоё имя - несколько букв, твоя история - страничка, которую она уже перевернула. Женщина, с морщинками у глаз, с обручальным кольцом на пальце, всегда спешащая домой. Что искала она в этих встречах? А ты ехал к ней, через весь город, засыпая в автобусах, чтобы увидеть её улыбку, и окунуться в запах её волос. Подарить шоколад, который таял в кармане куртки, впитывая биение сердца. Только проводить её до остановки. Иногда посидеть в кафе, с бокалом вина, слушая её оживленные речи. И счастье встречи окрашивалось грустью, потому что ты не мог остановить время. Удержать, оставить себе чуть больше, чем просто воспоминание. Свидания, такие редкие, и мысли глупо-восторженные, разлетались, когда руки касались её нежного тела, и не было ничего важнее и краше, чем её счастливая улыбка. После же твоя жизнь, каким бы странным это не казалось, продолжалась дальше, но уже без неё. Работа, родители, друзья, что-то происходило, кто-то звонил, с кем-то встречался. Девушки улыбались тебе, и ты улыбался им, и всё искал, чем они похожи на эту женщину. Разрезом глаз, линией бедер, мягкостью тела. Казалось - находил, и просыпался не один, и чужие волосы щекотали плечи. Можно было ещё набрать смс, или даже приехать и опять проводить до остановки, но девушка, так похожая на неё, ждала тебя. Путаясь в мыслях, чувствах, разговорах, разочаровывался. Ещё больше тонул в своём одиночестве. И жил дальше, зная, что эта женщина есть. Женщина, для которой он - лишь просто мальчишка, страничка, которую она прочитала.