истерика

Она бежала. Задыхаясь, выбиваясь из сил. Постоянно запинаясь и падая на колени. И все же бежала. Перед глазами пробегала жизнь. Она промелькивала как все то, что могло встретиться на пути. Сплошной тряпицей лоскутков. Лоскутков, из которых кроилась ее жизнь. Вернее штопалась. Кусочек счастья, кусочек радости, кусочек семьи, кусочек врага, кусочек любимого, кусочек ненависти, кусочек боли… И сколько таких кусочков? Разве уже сосчитаешь. Да и неважно все. Сейчас важно лишь одно. Бежать. Босыми ногами впиваться в раскаленный песок. Искажать ровную поверхность берега рваными ранами шагов. Шагов!? Прыжков?! Рывков. Страх уже давно остался позади. Остались лишь рваные раны на обжигающем песке…
От кого я бежала? Да просто так. С надрывом. А хотелось упасть и кататься по земле. В исступлении. С воем. С криком из самой утробы. Да что бы вышло все это из меня. Так хотелось очиститься. Так хотелось света. А солнце палило и обжигало. Хотелось броситься в море. Хотелось избавиться от себя. И оставить себя. Себя другую, избавленную от той. Избавленную от боли, блуждающей по крови и пульсирующей в каждой клетке.
Это просто истерика. И она пройдет. И я стану собой. Стану спокойной и жизнелюбивой…
А как хочется вырваться из себя…