Мысли

Последний этаж панельной девятиэтажки. С лоджии открывается вид на промзону, недалеко тянется железная дорога, по которой лениво ползут поезда с пассажирами, десятки цистерн и товарняков. Солнце жарит во всю свою мощь, в воздухе плавает запах раскаленного бетона, здесь на высоте он разбавлен легким весенним ветерком. Мы сидим на кухонных табуретках, прислонившись спинами к холодному оконному стеклу, на простом, полузастекленном балконе, ноги закинуты на перила балкона, так, что прохожие внизу если приглядятся могут лицезреть ступни наших ног. Мы почти не говорим, лишь изредка перебрасываемся коротками фразами и методично уничтожаем пачку "Кента". Дым струится по легким, и чуствуешь как по венам растекается никотин. Сладкий яд - бич нашего поколения. Рядом с нами лежит жестянная солдатская фляга в комуфляжном чехле, специально купленная сегодня в городе по случаю праздника. В фляге плещется водка. Я отпиваю прямо из горлышка, закусываю яблоком, лежащим рядом, передаю флягу. Мне уже многое в этой жизни безразлично, я просто смотрю вдаль, там, где за поворотом исчезают поезда. Они несут людей прочь отсюда, навстречу новой жизни, новым местам, свежим впечатления. А мы сидим тут, курим, пьем, и нам просто хорошо. Потому что весна, потому что праздник, потому что мы понимаем друг друга без слов. Слова сейчас лишние, они рушат безмолвную гармонию, выросшую между нами. Реальность становится слишком зыбкой, слишком тягучей. Я могу лишь смотреть в небеса, я не вижу там Бога, я не вижу там Ангелов, даже птиц там нет. Есть только небо, вечное небо. Безнадега отступает. Это чувство, грызшее меня на протяжении всей весны уходит, медленно и неотвратимо, а на место его приходит осознание того, что мир многогранен, и помимо людей с прямолинейным, заштампованным мышление, имеются еще и те, кто думает не по ГОСТу, те кто не разучился творить парадоксы. Один из таких людей сидит раядом со мной. Мы смотрим друг на друга, она улыбается. И я улыбаюсь в ответ. Все и так ясно. Не надо искать правды в словах, ибо ее там нет, как и мира этого нет, а есть лишь память и боль, боль и память, и еще непонятная субстанция которую именуют душой. И правда в ней!
Вечереет, солнце катится за горы, и мне пора домой. В голове приятно шумит от выпитого, я поднимаюсь и говорю
 - Я потопал.
Она кивает головой все так же задумчиво глядя в даль. Спускаюсь на старом обшарпанном лифте на певый этаж, выхожу на улицу, щурясь от яркого солнца. Топаю к остановке, но все же поднимаю взгляд и смотрю на балкон. Она все так же сидит и смотрит в даль, докуривая последнюю сигарету. Мне прилетает смска от нее: "Стыканемся еще как нибудь?" Я улыбаюсь, смотрю на нее, и поворачиваясь скрываюсь за поворотом!