Он сосчитал в уме до двадцати...

Данное стихотворение написано Валентином, мастером силовых аттракционов





Он сосчитал в уме до двадцати
И отпер дверь. И замер на пороге.
Не в силах повернуться и уйти.
Или бежать – банально сделать ноги

Жена – халат на теле, без стыда
Излапанном мохнатыми руками
Вбежала – и прильнула, как всегда
Глаза упрятав за семью замками.

Он отодвинул. В комнату прошел
И путь держал к большому шифоньеру
Открыл. Пошарил. Без проблем нашел
И вытянул – смешного экстерьером

Лохматого, в раздумьи, мужичка
С глазами закапканенного зверя
И, не желая гробить с кондачка,
Спросил Он, притворив плотнее двери

Ты Пианист? Мужик ответил – да.
Белея обескровленно всем торсом
Тогда играй. Давай-ка брат, сюда
И тот пошел – как на расстрел, поплелся

И крышку подняв, заиграл фокстрот
А Муж стоял, покуривая тихо
А после оборвал, сказав: «Не тот
Музон играешь ты – не для такого стиха»

Играй трагичней, медленней, грустней
Хотя бы марш – обычный похоронный
Прочувствуй боль утраты кожей всей
Когда стоишь один, освобожденный

На том краю, где лучше не бывать
Куда никто нейдет по доброй воле
Где невозможно что-то потерять
Кроме поющей, как Каррузо, боли

Мужик играл, струился жаркий пот
Войдя во вкус, он трогал за живое
И сожалел – сюда б еще фагот!
и флейту, и тромбон, и два гобоя

И грянул заключительный аккорд,
Подчеркивая истинность момента
Мужик поднялся, просветлен и горд
Но не услышал гром аплодисментов

Топорик поудобней обхватив
Муж завершил концерт одним ударом
И вышел, дверь тихонько притворив
И чувствовал себя совсем не старым