Про котов

       Прогромыхал грузовик, спустившийся с Красной Горки. Цепляясь за каждый мыс, каждую вершину, очаги грозы грохотали речитативом один за другим; самый близкий – отзывавшийся эхом сигнализирующих машин – прямо на верхушке нашей горы, остальные – уходя наискосок, будто пальцем по карте: влево – вправо, влево – вправо.
       - Сейчас дождь пойдёт.
       Протянула соседка. Она искала на улице свою кошку, всё норовя позвать ее привычным «кис-кис». Звать можно было только по имени, иначе есть риск собрать котов со всей округи, а котов здесь много, они всегда оборванные, блохастые и страшно голодные! – Пришлось бы каждого кормить, а потом прогонять, а они ведь и в дом прошмыгнуть пытаются, дождь скоро.
Я засыпала в комнате, тремя своими окнами смотрящей на проезжую часть, по которой резво скатывался гром. Рядышком – двое святых: мой московский святой Николай и севастопольский Владимир. Они-то и попали в мой сон, а гроза осталась на Горке. Больше я ее не слышала. Во сне к святым присоединился кто-то явно грешный и злой, быть может, ставший отголоском настоящей грозы, недаром оказавшейся женщиной, какой-то ведьмой, возможно, любовницей хвостатого, как чёрт Сатира.
       Шторы затягивало в окна, как дым в печную трубу. Всё ещё было пасмурно и шумно. Но шумели только машины. С балкона я увидела соседку, кормившую шайку котов.
       - А дождя-то так и не было.