Ночной эфир

Не видно утешения. Не слышно утешения. И даже если оно вдруг отыщется, - то всё равно не утешит.

Потешная моя жизнь! Ночной эфир на не ретранслируемой частоте... Залез на крышу - но там ничего интересного. Черный блеск ночи... Мой герой всё дальше от меня... Мы расстанемся, лишь я поставлю точку... Останется никого.

Что-то еще выползет из-под пера... Последнее... Ящерица, которуя я поймаю за хвост... Да, оно - отдельно от меня... И все вы обращаетесь к нему, как-будто меня нет... Если бы не было его - не было и меня... Никак не наоборот... Но я устал от него всего... Эта бесплодность, как что-то само собой разумеющееся...

Буду писать до последнего утреннего неба, так решил... Т.е., примерно где-то еще часа три... Ящерица выползет на солнышко, чтобы погреться... Вы увидите её. Но ваши суматошные взгляды отнюдь не вспугнут её... Они испугают меня... Если только смогут, к тому времени...

Разломило напополам... На мужчину и женщину... Тяжело бы это пришлось склеивать... Каждый новый рожденный осколок снова раскалывается на двое... Таков мир. Мир делящихся чисел и самообмана... Самообмана, что ты - не число... Но плевать в глубокий колодец - не придётся пить больше эту воду...

Да, вы понимаете, но сделать ничего не можете... Приковать себя не одним лишь только взглядом к тому, что зовёт себя "Шопен бессердечности"? Но я не в обиде. По другому ведь - никак, чего ж обижаться-то... Зачем выдумывать то, что останется только выдумкой? Вычурной выдумкой, на которую только и способно воображение моего единственного числа... Калейдоскоп чуть дрогнет, и распадутся все нелепые миражи... Распадутся на новые такие же... Реальность - это только отсутствие миража... Скукотища-то какая.

Но идёт, идёт солнце в направлении к востоку... Невменяемая ночь скоро закончится... Останется лишь пособирать за ней звёзды... Множество этих имен, зажигающихся согласно предсказанию астролога под именем судьба...

Да, я сшиваю такие вот лоскутки абзацев, чтобы вышла какая-нибудь жалкая, и или наоборот, - достойная жалости - материя произведения... Швы зачастую видны невооруженным глазом, но портной - это лишь еще одно хобби моей жизни... Она и сама-то - хобби... Неслыханное и ужасное слово - профессия!

Кто-то стучится в окно... Чуть слышно, будто не желая убийственно пугать, отвлекая от очередной тяжелобольной мысли... Кто бы это мог быть, если только не ? - - - Пошатываясь с непривычки от долгого беспрерывного сидения, подхожу к окну, отодвигаю желтые шторы и... Да, так и есть - первые бледные лучи рассвета скребутся о стекло... А что же я? Я - такой смешной, опять иду наперекор жгучему желанию... Видно, всё-таки есть что-то большее, чем крик мгновения... Что-то, что пока не даёт мне, да и всему человечеству, - исчезнуть с лица земли...

Лишь засыпаю под утро, в обнимку со своей уставшей от меня грустью...

1 ИЮНЯ 2008