Размышления последней сигареты

В пачке осталась последняя сигарета…

Ах, как он прекрасен…

Теплый ветер обдувал лицо. Даже у речки не было желанной прохлады. По спокойной глади пробежал катер, волны мягко зашуршали на песке. Это было так давно, что кажется не правдой, а сказкой и как во всякой старой сказке остается только хорошее, так и воспоминания были подернуты вуалью, которая оставляла только ветер, речку и девушку выходящую на берег. Рождение Венеры. Я потешаюсь над своими мыслями. Сколько ей тогда было четырнадцать, пятнадцать, а сколько было мне? Лишь воспоминания подернутые вуалью времени. Мокрые волосы. Холодные губы… а сколько было мне?

Наверно он моя судьба…

Пробка. Обычная автомобильная пробка. Я попросил у соседа закурить. В пробках меня мучает память, всегда мучает. А вспомнилась именно пробка. Прокуренный салон автомобиля, духота, солнце как сковородка и расплавившийся асфальт. Все пробки похожи, может это просто вся моя жизнь очередная пробка, застрял в очереди на тот свет, теперь жду?

Меня осталась только половина, а что будет дальше со мной?

Мой дом. Моя конура. Мой замок. То место куда приходишь после трудового дня. Куда тебя притаскивают друзья если ты не можешь идти. Куда я иду если бар закрыт и идти уже некуда. Это мой дом. Здесь я пишу свои рассказы. Здесь ко мне приходят мысли, те странные мысли которые просятся на бумагу. То место где жила она. То место, где остался только я. То место где останусь только я.

Я уже почти закончилась, откуда этот критический взгляд? Неужели он меня разлюбил и думает, как избавится?

Мои руки. Они помнят все. Они помнят ее волосы, ее кожу, ее последний вздох и теплую кровь, нашу кровь. Они помнят карандаш и бумагу, клавиши клавиатуры и тонкий глянец ее фотографии. Потный руль и мокрый асфальт, а еще они помнят как дрожали, вытаскивая прекрасное тело из расплющенной машины. Она не любила пробки, она всегда объезжала их. И сигарета. Сизый дымок на фоне печального врача. Он ничего не мог сделать. Я ему верю. Верю до сих пор.

Вот и все - мой конец. Меня больше не осталось. Сейчас он ищет урну, неужели я ему не понравилась? Ведь такой как я больше не будет. Я была последней и самой лучшей.

Вот и урна, родной подъезд. А через семнадцать ступенек и 14 этажей – дом. А еще через тринадцать шагов мое кресло. Нужно писать, ведь так много странных мыслей.

Из урны поднимался сизый дымок. Последнее дыхание догорающей жизни.