Хочу запрыгивать к нему в постель

У мужа сегодня день рождение.

Мы сидим в ресторане.

-«Ты любишь меня? Только не отвечай да, из- за того, что сегодня мой день рождения».

Я молчу.

- «Конечно, я люблю его».

Я не допускала ошибок. Не телефонных звонков. Не чужих запахов. Не поздних возвращений. Ничего. Почти, не возможно доказать. Католики предпочитают услышать святую лож, чем правду. Прочитала в журнале. Так что, я сижу в английском ресторане. С мужем католиком. И улыбаюсь. Я смотрю на тех, кто вокруг меня. На красиво одетых женщин и слишком ухоженных мужчин. Слушаю ресторанный гул. Расслабляюсь. И позволяю себе подумать о нем.О том ,другом. В эту минуту, где он? Чего я о нем не знаю? Да где бы он ни был. В мои счастливые тридцать. Я хочу запрыгивать к нему, в постель, голой. Он теплый и мой. В темной комнате. Он. Я.

 Хочу ехать с ним в машине, задрав босые ноги на торпеду. Когда кругом пальмы. А у меня даже есть панамка и новые сандалии. А потом окунутся в море. Такое холодное. Что никогда бы не окунулась, если бы он не смотрел. Отважная. Подумает.

Как я хочу выпить много, много вина. Что бы щеки горели . И потом жалеть об этом. Хочу гладить его по затылку, когда он за рулем. Говорит. «Не трогай меня, я за рулем». Персиковая кожа и тонкие щиколотки. Все мое. Вот.

Реальность.

Сижу в хорошем ресторане.

Выгляжу счастливой.

Тост, за любовь.

«За…любовь….Господа».

«За любовь!» Урааааааааааааааааааааааааааааааааааа.