Будто я
Слушаю волны. Иногда, особо рьяные нахлывы задевают что-то тонкое, звонкое и я слушаю обиженный, разбуженный звон…
Колокольцы.
Вязкое состояние полусна. Кажется, спишь, но малейший шорох - и сон слетает с веток сознания, пугливо прячется во все щели. А потом, оттуда, смотрит на меня тысячами несуществующих глаз.
Тщетно.
Пытаюсь вспомнить имена и лица, но память иссушена ожиданием утра. В голове стая ван гоговских черных птиц, будто стою посреди дороги, идущей от меня к кому-то, нарушая закон перспективы.
Будто я.
Осязаем и опустошен. Безвестен и сыр, хриплыми отзывами своих легких воздаю честь табачному пиршеству, игнорируя мелкие укусы старых проказ.
Гармонии.
Написанной в ля диез, в сопровождении флейты и контрабаса.
Учтивый унисон, выпит до дна угрызениями совести. Жарко то как.
Тянусь к форточке и понимаю, что она открыта настежь.
Входите, кричу тем, кого нет и, не надеясь, жду.
Будто я – колоколец, тщетно ищущий созвучия в гармонии ля диез минорно-мажорного полутона.
Сейчас я пойду к морю. Чтобы сказать ему все. Чтобы вывернуть наизнанку себя. Первые волны коснутся моих ботинок, забрезжит рассвет. И мне станет его жаль. Ведь оно не знало ни о чем.
Не дано знать.
Будто я – треснутый колоколец.
Будто мы – рассыпавшиеся лепестки незримого букета.
К северу лицом.
Простою.
Утро.
Спать.
Свидетельство о публикации №208061500030