Будто я

Перед рассветом становится как никогда тихо. Только едва слышный шорох волн, будто стук в ушах после бессонной ночи. Открываю глаза, впиваюсь в темный угол комнаты. Мне хочется, чтобы там кто-то был… Но нет.. Темнота совершенно безразлична к воплощениям.
Слушаю волны. Иногда, особо рьяные нахлывы задевают что-то тонкое, звонкое и я слушаю обиженный, разбуженный звон…

Колокольцы.

Вязкое состояние полусна. Кажется, спишь, но малейший шорох - и сон слетает с веток сознания, пугливо прячется во все щели. А потом, оттуда, смотрит на меня тысячами несуществующих глаз.

Тщетно.

Пытаюсь вспомнить имена и лица, но память иссушена ожиданием утра. В голове стая ван гоговских черных птиц, будто стою посреди дороги, идущей от меня к кому-то, нарушая закон перспективы.

Будто я.

Осязаем и опустошен. Безвестен и сыр, хриплыми отзывами своих легких воздаю честь табачному пиршеству, игнорируя мелкие укусы старых проказ.


Гармонии.
Написанной в ля диез, в сопровождении флейты и контрабаса.
Учтивый унисон, выпит до дна угрызениями совести. Жарко то как.
Тянусь к форточке и понимаю, что она открыта настежь.

Входите, кричу тем, кого нет и, не надеясь, жду.



Будто я – колоколец, тщетно ищущий созвучия в гармонии ля диез минорно-мажорного полутона.




Сейчас я пойду к морю. Чтобы сказать ему все. Чтобы вывернуть наизнанку себя. Первые волны коснутся моих ботинок, забрезжит рассвет. И мне станет его жаль. Ведь оно не знало ни о чем.

 Не дано знать.


Будто я – треснутый колоколец.

Будто мы – рассыпавшиеся лепестки незримого букета.

К северу лицом.

Простою.

Утро.

Спать.