Сердце справа...

Сердце справа... болит. Болит мое сердце справа. Или нет? Нет его... сердца. Справа.
А никак иначе. Левое сердце давно уже не болит. Давно уже бездушная тварь - это левое сердце.
Возвращаться - это всегда страшно, когда не знаешь, куда возвращаешься... когда не знаешь, зачем возвращаешься и будут ли тебе там рады...

Я уходила. Я всегда уходила. Рано или поздно. Я уходила, а потом возвращалась, когда меня уже забывали. Забыли и сейчас. Вряд ли все еще кто-то помнит... вряд ли кто-то... а так хотелось.
Хотелось жить в ком-то. В чьем-то мозгу. В чьем-то сердце. В чьей-то душе. Да, не судьба. Не для меня. Никогда.

Она сидела на балконе. Она смотрела вниз, чтобы помнить. Она смотрела вниз.
Она хотела помнить всех тех, кто когда-то оставил ее. Кто ушел. Она хотела помнить их силуэты. Она хотела видеть их счастье. Счастье в их глазах, которое отражалось, когда они уходили. Когда они освобождались. И она верила, что там... далеко. Они счастливы. И она была счастлива вместе с ними.
Но она никогда не хотела к ним. Потому что здесь. Откуда они ушли. Есть те, кто все еще плачет о них. Кто не верит в их счастье там. Кто горюет здесь о счастье. Больше, наверное, о своем счастье. Не об их.
И она оставалась для тех, кто плакал. Она хотела показать им это маленькое счастье. Она хотела показать, что там. Там они счастливы, потому что не были счастливы здесь.
Но она не могла показать этого. Потому что она была не такая. Всегда. У нее было правое сердце...

Прости...