Виртуальный Туман

       Мятый кусок старой газеты проносится в каком-то миллиметре под подошвой моего ботинка и тут же исчезает в сумеречной мгле. На пути к универу понимаю, что сегодня обязательно что-то произойдёт. События последних нескольких дней запутывают всё больше и больше. Близится развязка. Срочно нужно ускориться. Четыре квартала уже позади, но это лишь треть пути. Ржавый остов давно сгоревшего трамвая медленно проплывает слева от меня не вызывая ровным счётом никаких эмоций, кроме того, что однажды мне пришлось в нём спать. Освещения минимум, но усиленное линзами зрение прекрасно различает знакомые очертания домов-скелетов по краям изрезанной глубокими трещинами вены шоссе. Знакомый путь едва заметно окутывается туманом. Но это лишь крохотный дефект западногерманских линз в десяток раз сбросивший их реальную стоимость. Что собственно и позволило мне их приобрести. Так что теперь я всегда и всё вижу в туманной дымке некорректно преобразованного света.
       Универ выплывает из зеленоватой дымки, словно грузный рыболовецкий траулер. Он плывёт мне навстречу, начиная постепенно покрываться текстурами и обрастать деталями, словно наростами кораллов. Сходство с траулером ему придает нависающий над одной из боковых стен каркас огромного рекламного щита, а длинные куски выцветшего плаката из оптоволокна словно огромная рыболовецкая сеть. Изъеденная коррозией сталь обшивки здания и остатки смазливого оранжевого пластика, разбросанные по всей округе. Кварталом выше живет старик, умудряющийся делать из этих кусков облицовочного пластика потрясные украшения и разные декоративные безделушки. В одном из множества внутренних карманов моего кожаного пиджака вполне может найтись кое что из его творений, а может и нет... В самую последнюю очередь на обшивке иллюзорного судна появляется само название. Мёртвые, лишённые света буквы "У-н-и-в-е-р" и невыгоревшие на солнце очертания ещё трёх когда-то дополнявших название букв: "с-а-м". Кое-кто говорит, что после этого слова были какие-то цифры, но пластик в этом месте сильно обгорел и порядковый номер учреждения канул в небытие вместе с ним...
       Скиф по-прежнему стоит возле входа. Массивная туша его изуродованного стероидами тела нависает над входом, преграждая путь тем, кого внутри не ждут. Меня ждут. И он это знает. Ограничиваясь коротким кивком он успевает просканировать меня на предмет ношения любого вида оружия и взрывчатки. Он не знает, что я догадываюсь об этом, но верные линзы успевают на долю секунды выдернуть из спектрального сумрака крохотную светящуюся полоску сканирующего элемента. Внутри туман только усиливается так как к дефекту линз добавляется плотная стена самого разнообразного дыма. Затянув потуже резинку респиратора я ныряю в этот смог для того, что бы отыскать в нём того, кто знает как достать то, что мне сейчас нужно.
       Посреди главного зала стоит амфитеатр. Грубо сваренные между собой тела хромированных корзинок и тележек некогда бывшего здесь супермаркета образуют некое подобие трехъярусной скамьи, завитой в почти замыкающийся круг. Посреди арены резвятся под ломаный бит персонажи нескончаемой пьесы. Когда-то я задавалась вопросом откуда взялось слово "амфитеатр" и кому вообще впервые пришло в голову накачивать людей амфетаминами для выступления на сцене. Но никто так и не смог объяснить этого, ссылаясь на очень древнее происхождение как самого слова, так и этого вида искусства в целом. Дергающиеся в круге тела напоминают умирающую рыбу в наспех изготовленном пьяным рыбаком силке. Противно. Туман смягчает очертания, делая предметы больше похожими на плюшевые зверушки. А может это отголоски нейростимуляторов? Немного тошнит. Нужно ускориться...
       Кинг-Сайз как всегда на своём месте. Никто из тех, кого я знаю никогда не видел, что бы он слезал со своего "трона". Где-то в Сети даже проскочило, что его пищеварительная система полностью встроена в это кресло, освобождая его от каких либо мирских потребностей. Так или иначе, а лучшего софтверного дилера, чем Кинг-Сайз в этом городе отыскать невозможно. Чем ближе я подхожу к трону, тем менее понятной становится цель моего визита. Нужно ускориться. Самое естественное желание любого разумного существа...
       Подойдя ближе я ослабляю лямку респиратора, и стягиваю его на подбородок, при этом неприятно задев торчащий из губы крохотный хромированный шип.
 - Фэй, Кинг, - медленно протягиваю я чтобы привлечь к себе его отсутствующий взгляд.
 - Фэй... - он смотрит сквозь меня, судорожно пытаясь поймать меня в блуждающий фокус собственного зрительного аппарата. Когда ему наконец это удаётся он продолжает, - ...а-а-а... Это ты, Сай, ты пришла, чтобы... - и снова он пропадает где-то в недрах Сети.
 - Кинг. Ты знаешь что мне нужно? - Слово "знаешь" в вопросительном предложении является ключевым и как всегда заставляет жирного дилера сфокусировать рассудок в пределах реальности. Уверенный в том, что знает ВСЁ, Кинг-Сайз предсказуем на все сто процентов.
 - Конечно знаю! - тут же несется в ответ, - Ты пришла что бы ускориться, Да?
 - Это тоже, но это далеко не главное. И ты это прекрасно знаешь. Мне нужна информация, а "ускорение" лишь для максимально эффективной её обработки.
 - У меня есть информация, которая тебе нужна, - говорит дилер, - Вот только что ты можешь дать Кинг-Сайзу взамен? - коричневые зубы саркастической полуухмылки делают его очень похожим на одного из персонажей свежего корейского мультсериала про мёртвых детей.
 - Назови цену, - резко отрезаю я, начиная перегреваться. Нужно ускориться.
 - А что ты можешь мне дать. Ты полезна лишь как долгосрочный партнер. Но у тебя осталось совсем немного времени. Поэтому мне ничего от тебя не нужно, - И опять по его лицу расползается эта мультяшная корейская ухмылка.
 - У тебя всегда есть то, что нужно взломать! - срываюсь я, да и как тут не сорваться, если ты уже почти труп, - Просто дай мне ЧТО-НИБУДЬ! Я ускорюсь. Максимально ускорюсь!
 - Максимальное ускорение сожжет тебя. И ты это знаешь. А я могу потерять важную информацию. А мне о-ч-е-н-ь не хочется её терять...
 - Перестань, Кинг! Мы же давно друг друга знаем! Я ломала для тебя коды не один год! Ты не можешь со мной так поступить! Они же меня убьют!
 - А если я скажу, то убьют и меня, - со скучающим видом произносит Кинг-Сайз, - Ты же умная, Сай, возможно такая же умная как и я, но это реальность. Мир в котором каждый сам за себя, когда заходит разговор о сохранности собственной задницы. Извини, но тебе лучше уйти, - Выкатившиеся наружу глазные белки дают понять, что он опять скользнул в Сеть.
       Шок.
 - Кинг! - кричу я, уже понимая, что он меня не слышит, - Ты мразь! Неблагодарная мразь!
       Разворачиваясь к нему спиной я одной рукой натягиваю на лицо респиратор, а другой затягиваю до предела крепёжную лямку.
       Одна. Без стимуляторов, без ускорителя, без информации. Значит бежать... Намерение фокусируется одновременно с первым глотком отфильтрованного воздуха. Бежать!
       Сунув освободившиеся руки в карманы своего длинного пиджака я пробираюсь среди поваленных стеллажей к выходу из универа. Скиф провожает меня скан-кивком и я ускоренным шагом отдаляюсь от этого паршивого места. Бежать. Никогда не думала, что однажды придётся всё бросить. Подземка глотает мое тело и опускает его на несколько десятков метров вниз. На станции пусто. Длинное тело поезда подползает к платформе и я ныряю внутрь. Внутри пахнет потом и чем-то горелым. Срочно нужно ускориться. Вагон пуст. Странно, что автоматика подземных коммуникаций до сих пор в рабочем состоянии. В голове маленькими шариками пинбола летают сотни тысяч крохотных мыслей неразрывно ударяясь о внутренние стенки сознания. Звон этих ударов сводит с ума. Куда бежать, когда вокруг лишь зона города. Покинуть её - значит оказаться в руках культа. Вырвавшись оттуда однажды никто не хочет возвращаться туда по собственной воле. Скип говорил, что неважно куда бежать. Всё равно прибежишь рано или поздно к своим проблемам, которые надо решать. Информация. ТО, что необходимо порой больше, чем глоток отфильтрованного воздуха.
       Выхожу на ближайшей станции и вновь поднимаюсь наверх. Анализ... Сравнительный график фактов и предположений явно указывает на то, что меня хотят убить. Поджёг спальной ячейки, про которую никто не знал. Причём именно в то время, в которое я теоретически должна была находиться там на все 100 процентов. Взрыв газа в столовой в тот же день. Разбитое шальной пулей окно в моем отсеке камеры отдыха. Совпадения? Может быть. Мимо в дымке проплывает раскуроченный грузовик с радостной надписью на чудом уцелевшей стенке кузова "Долина Солнца"... Что это означает и что перевозил грузовик остается только гадать. Но как бы там ни было, то, что Кинг отказался сказать мне имя заказчика как минимум доказывает его (заказчика) наличие. Проспект упирается в высотку. Возле мраморного постамента кучкуется какой-то народ. Что-то говорит мне, что среди людей мне безопасней. Вливаюсь в тусовку и растворяюсь в ней. Напряжение спадает. Вспоминаю Скипа. Сознание плывёт под воздействием нейростимулятора, которым меня так удачно угостили. Разводы в тумане линз чем-то напоминают пламя. Или даже горячий воздух как в пустынях на древних видеоплёнках. Теперь, говорят, там какие-то рекреационные зоны. Зелёные города... Мысль о зелёных городах мгновенно насыщает туман линз зелёным цветом, и сознание начинает медленно покачиваться на волнах псевдогорячего воздуха... И ничто уже не кажется сколь-нибудь важным.

       Нашли. Знали, что я буду здесь. Понятия не имею откуда, но знали. Я их не видела, но знала, что за мной следят. И теперь я просто бегу. "Физическое действие, характеризуемое быстрыми мощными движениями ног для максимально быстрого передвижения." Определения выскакивают словно на клик по ссылке. Бегу пока есть силы. Силы кончаются - падаю. Но никто не нагоняет, не стреляет, не заковывает в наручники. Странно. Сколько я бежала? Час? Минуту? Квартал? Район? Нахожу силы сделать вдох. Респиратор от падения съехал набок, поэтому раскалённый воздух слегка обжигает лёгкие. Как ни странно, но это лишь придаёт дополнительных сил что бы привстать и оглядеться по сторонам. Вокруг никого нет. Солнце где-то далеко за клубами смога. Интересно откуда он берется, этот смог? Ведь работающих автомобилей в зоне больше не осталось. Сеть пестрит заголовками о том, что смог искусственно нагоняется на зону из внешних территорий, как на свалку. Я знаю только одно - я сама пришла сюда! Это было моё решение и никто не в праве отнять его у меня. Для меня нет жизни вне этой зоны, среди комфортабельных клеток для тружеников культивируемого суррогатного счастья. Лучше гнить в этой дыре, чем стать бездумной самкой, слепо трудящейся на благо общества лишь для процветания этого самого общества. Замкнутый круг как у белка в колесе. Довольно распространенное, но тем не менее очень странное выражение. Никогда не понимала зачем белок нужно закачивать в колёса. Если конечно имеются ввиду таблетки... Но если не таблетки, то что? Не в автомобильные же колёса закачивать белок... Хотя в химии я не очень-то разбираюсь. Может и есть в колёсах этот самый белок. Мысли ускоряются по бездумной цепочке всё дальше убегая от действительности...
       Шок.
       Он рядом. Один. Он излучает почти физическое спокойствие. Он не издает никаких звуков. Даже дыхание его ощущается скорее на уровне вибрации, нежели слуховым аппаратом.
 - Вставай, - тихо произносит он.
       Я молчу, не в силах повернуть голову и посмотреть на него.
 - Вставай, - повторяет он почти шепотом. У меня появляется такое впечатление, что больше он не скажет ни слова, а просто выстрелит.
       Встаю, по-прежнему не поворачивая головы.
 - Повернись, - всё тем же шёпотом произносит он.
       Я медленно поворачиваю голову и сознание застывает в состоянии коллапса. Это Скип. Мой Скип, с которым мы вместе убежали сюда несколько лет назад. Но только он держит ствол, направленный мне чуть ниже моей сонной артерии и в его глазах читается только безразличие и решимость нажать на курок.
 - Скип? - двигая губами пытаюсь спросить я, но по-моему никакого звука не получилось. Тем не менее он коротко кивает давая понять, что понял меня.
 - Пошли, - говорит он делая едва уловимое движение стволом.
 - Это ты? - всё так же губами спрашиваю я, не в силах побороть царящий внутри коллапс.
 - Пошли, - Повторяет он. Сразу за ним город теряется в тумане, выпадая из фокус-распада линз.
       Он осторожно берёт меня свободной рукой за плечо и аккуратно разворачивает в сторону, в которую только что указывал стволом. Я не нахожу в себе сил сопротивляться. Мы идём около пяти минут. Направление, как и конкретное расположение этого места остаётся для меня загадкой, так и не сумев укорениться в спазме сознания. "Шоковое состояние характеризуется сбоями в работе мыслительного аппарата и неадекватными реакциями на внешние раздражители." Термины всплывают из глубин сознания помимо моей воли.
 - Стой, - произносит Скип, когда мы доходим до перекрёстка, - Нам не сюда. Туда, - Он указывает стволом на одну из разбитых витрин углового магазинчика.
       Внутри полно битого стекла и покрытых плесенью обломков парчовых стульев. Он ведёт меня сквозь сгоревшую кухню в лабиринт коридоров древнего здания. Мы продолжаем идти около трёх минут (плюс-минус 20 секунд), а потом он останавливается перед ничем не примечательной дверью и открывает её. Комната кажется обжитой, но давно заброшенной. Не зная о её существовании найти её в лабиринте коридоров было бы практически невозможно. Судя по беглому взгляду из окон, мы на третьем этаже, хотя я не помню никаких лестниц. Впрочем, может они и были. Комната заливается мутным подобием света сквозь покрашенные снаружи окна. Скип встает напротив и не отводя от меня пистолета протягивает небольшой предмет, выуженный из поясной сумки.
 - Приложи к своей шее. Только медленно. Он уколет. Не отдёргивай.
       Я беру предмет, похожий своей формой на зажигалку и подношу к шее левой рукой. Прибор, словно татуировочная машинка укалывает меня три раза крохотной иглой и затихает. Я не понимаю ровным счётом ничего, но сам факт того, что Скип стоит передо мной разрывает в клочья любые намёки на осознаваемую действительность. Затем он берёт у меня из рук предмет, отходит на два шага назад и коротким взглядом смотрит внутрь. После чего бросает и предмет и пушку и преодолев эти два шага за ничтожно короткое время заключает меня в свои объятия. Я по прежнему в шоке. Сама мысль о том, что Скип пытается меня убить, потом находит, приставляет пушку, а в завершении всего этого колет какой-то дрянью и обнимает. Бред. Его тёплая слеза попадает за воротник моей куртки и мгновенно впитывается мокрой от пота футболкой. Сознание мечется где-то глубоко внутри, но не может отдать телу сколь-нибудь конкретных команд. Я продолжаю стоять не двигаясь, чувствуя как его слёзы одна за другой капают на моё тело, растворяясь в недрах немытой кожи. Сколько мы так стоим я не знаю. Время теряется в царящем внутри меня хаосе. Как это может быть Скип, которого убили у меня на глазах. Ухватившись за эту ниточку рациональная часть сознания в одно мгновение распутывает клубок хаоса. Я захожусь в дрожи от несоответствия фактов и резким движением отстраняюсь от него, как от чего-то заразного. Понимание в его глазах только добавляет внутреннего сумбура.
 - Ты умер, - произношу я, удивляясь интонациям собственного голоса.
 - Да.
 - Тогда все это нереально. Тогда у меня съехала крыша.
 - Я умер, но теперь я снова здесь. И я вернулся, - он смотрит мне прямо в глаза. Точнее в линзы, о существовании которых он даже не догадывается. Западногерманский дефект слегка размывает поблекшие очертания его лица.
 - Вернулся ко мне? - почти безучастно задаю я вопрос лишь для получения хоть какой-нибудь информации.
 - Нет, Сай. Вернулся за тобой. Забрать тебя туда, где мы сможем жить вечно.
 - Куда? - рефлекторный вопрос.
 - Прочь от этого смрада. В места, где все полны счастья, нет насилия и люди живут вечно.
 - Наружу? - не верю я услышанному, - Но... Как ты можешь такое говорить. Мы же сами сбежали оттуда. Там нет жизни. Там только устоявшиеся культы.
 - Плевать на культы! Если не придавать им значения и притворяться, что они нас полностью удовлетворяют можно обмануть Систему! Пойми, Сай, что можно получить все её преимущества, оставшись в душе свободными.
       Шок. Статика мира приобретает хаотичную динамичность в одно мгновение разрушая опору под ногами. Моё тело валится на пол.
 - САЙ! САЙ! - слышу я сквозь обволакивающий реальность зеленоватый дефект-туман, - Что с тобой!?!


       Глубоко внутри тепло и сухо. Поднимаются веки, упирая зрачки во внутреннюю поверхность моих необычных линз. Визуальная картинка неохотно фокусируется, являя сознанию сидящего за столом Скипа, спящего со стволом в руках. Его голова слегка запрокинута назад и поэтому он чуть слышно похрапывает. Я привстаю на постели, выбираясь из-под каких-то прожженных тряпок. Скип тут же просыпается и спустя мгновение уже сидит рядом со мной. Пистолет остается лежать на столе.
 - Как ты? - спрашивает он с искренним беспокойством.
 - Ты действительно сказал о том, что хочешь вернуться? - спрашиваю я, пытаясь сразу поставить всё на свои места, - Или мне это приснилось?
 - Действительно. На самом деле я пришёл уже оттуда. Система хотела мне помешать прийти за тобой, но я нашёл путь в обход её правил.
 - Ты сильно изменился, - произношу я, понимая, что совершенно не знаю сидящего рядом со мной человека.
 - Нет! Я остался прежним. Пускай теперь я в теле клона. Какая разница? Я ведь остался тем же самым Скипом. Система заботится о своих составляющих. Теперь я стал сильнее, у меня идеальное здоровье. Давай вернёмся! Тебя там ждут. Все очень обрадуются, если ты вернешься. Ты же хочешь увидеть счастье своих родных. А ведь они очень ждут тебя - Я чувствовала, как он захлебывается от преизбытка эмоций. Он был искренен, - Мы сможем иметь детей! Ты же знаешь, что в пределах этой зоны это невозможно. Мы же так хотели детей, помнишь?
 - Здесь тоже можно иметь детей...
 - Нет, Сай! Тебе не позволят этого сделать! Это же одно из условий пересечения зоны. Система контролирует зону во всех её аспектах, поддерживая баланс и не позволяя ей разрастись до масштабов проблемы.
 - Но... Там нет жизни. Там все существуют без смысла. Не совершенствуются. Ходят по одним и тем же дорогам, никогда не пытаясь свернуть просто ради того, что бы полюбоваться чем-то новым! Ты же сам говорил мне об этом!!! - слёзы выступают в микропорах линз и катятся по щекам, что бы потом разбиться среди останков клетчатого одеяла.
 - Мир теперь совсем не похож на то, что мы спешили оставить. Появились потрясающие технологии, позволяющие продлевать жизнь чуть ли не вечно!
 - Так нельзя!!! - кричу я в пустоту его одержимых глаз, - Ты не можешь такого говорить! Это не ты!!! Как ты мог... - угасаю я исчерпав крохотные запасы сил, - Нельзя предавать себя... нельзя...
 - Это ведь не предательство! Я ведь пришёл за тобой! Знаешь чего мне это стоило?! Они теперь ищут меня. Вот эта штука, - он вытащил из сумки псевдозажигалку, - Она нужна была для того, чтобы распознать истинную тебя, а не куклу, подброшенную Системой! Ты даже не представляешь себе истинного могущества Системы Культов...
 - Как же ты собираешься жить вечно, если пошёл против системы и теперь она охотится за тобой?
 - При пересечении границы зоны все внутренние данные о нас с тобой сотрутся. Я всё предусмотрел! Опасность нам грозит только тут.
 - Уходи. Я не знаю тебя. Скип мёртв, - холод в моём голосе почти физически отталкивает его от меня, привнося удивление в муть одержимых глаз.
 - Как ты можешь так говорить? У нас же были такие планы... - он никак не может поверить в услышанное, ища обходные пути в алгоритмах ситуации.
 - У меня не было с тобой никаких планов. Я не уйду из зоны лишь для того, чтобы безмерное количество времени проводить в обществе тебе подобных, - Я медленно поднимаюсь на кровати. Сначала на коленях, потом уверенно ставлю ногу на липкий пол. Скип-2.0 едва заметно начинает пятиться, - Я не могу приносить счастья своим родным, если несчастлива сама. Мне не нужна суррогатная иллюзия счастья. Я здесь становлюсь настоящим человеком! Живя здесь, в грязи и нищете.
 - Ты думаешь ты здесь живёшь? Да они записывают каждый твой шаг. Вас всех здесь изучают.
 - А мне всё равно. Если кому-то интересна моя жизнь - пускай изучают. Вот только ты появляешься здесь в один прекрасный момент, сопровождаемый странными и опасными совпадениями и говоришь, что ничего здесь гроша ломанного не стоит. Что Система заботится о своих составляющих, - липкий пол слабыми усилиями пытается удержать меня на месте. Но я по-прежнему иду навстречу Скипу-номер-Два, - Я здесь не из-за слепого желания неподчинения Системе. И настоящий Скип это знал. И он умер за это!
       Скип кидается к столу и схватив пистолет направляет его мне прямо в голову. В его глазах страх. Я вижу его сквозь мои затуманенные линзы и различаю его эмоции как на тепловом сканере.
 - Я выстрелю в тебя!!! - с дрожью в голосе кричит Скип-номер-Два. И с нервным смешком победителя добавляет, - А потом воссоздам там, в настоящем мире, а не в этом засраном зоопарке.
 - Я не боюсь того, что ты выстрелишь, - честно произношу я, точно зная, что он не выстрелит. Странное ощущение того, что не линзы мне теперь оказывают больше информации, а я смотрю сквозь них как-то иначе, - Я точно знаю, что то, что ты там себе воссоздашь, буду уже не я, а нечто тебе подобное. Если тебе этого достаточно, то стреляй.
       Скипа трясёт. Я вижу траекторию раскачивания ствола и могу с точностью до нанометра предсказать его дальнейшее положение по вектору и просчитать путь полёта пули. Уровень концентрации достигает максимума. Максимальное ускорение. Но совершенно без внешних стимуляторов, а лишь за счёт внутренних ресурсов и (возможно) немного из-за необычного дефекта линз. Никто не знает, что это возможно. Потенциал живого существа плюс внешний катализатор. Мысли проносятся в сознании и, даже не успевая чётко сформироваться, осознаются в полной мере. Кинг-Сайз сказал, что я сожгу себя максимальным ускорением. Чтож.. Наверное, осознание раскрытия потенциала стоит этого.
 - Ты меня слышишь!?!?! - кричит Скип, постепенно выходя из себя и не понимая, что чем дальше он от спокойствия, тем больше разброс траектории ствола пистолета.
 - Слышу, - говорю я, - Если хочешь остаться в этом мире - оставайся. Здесь хватит места тебе. А если не хочешь, то уходи. Уходи в мир, который тебе нравится. Я не желаю тебе зла, но ты ошибся придя за мной. Мой мир - здесь...
 - Эй!!! Ты куда?!?!? - кричит он мне в спину, когда я направляюсь к двери, - Я буду стрелять.
 - Осечка, - говорю я одновременно со щелчком нажатого курка. Скип оседает на пол, всё ещё не понимая, что вставленный в рот ствол не позволил ему свести счёты с жизнью. Пистолет безвольно валится на пол. Я не поворачиваясь закрываю за собой дверь. Лабиринт высоких узких коридоров поглощает меня, что бы спустя три минуты выпустить на пустынный проспект.



ЭПИ.LOG
 
       Асфальт стелется под ноги морщинами трещин. Город тонет в тумане западногерманского дефекта. Максимальное ускорение теперь осознается лишь на подсознательном уровне, являя взору невиданных форм и размеров структуры информации. Ноги отмеряют шаг за шагом, приближая рождение очередного витка Жизни. Я захожу в маленькую арку, чтобы тут же выйти с другой стороны дома. На маленькой детской площадке сидит худой старик. Его ноги свешиваются с крохотных качелей и совершенно по-детски болтаются в воздухе.
 - Фэй, дедушка, - почтительно приветствую я его.
 - Фэй, маленькая, - отвечает он на приветствие, - Чего пожаловала?
 - Хочу чтоб в ученицы меня взял.
 - Ишь какая шустрая... - улыбается старик, - В ученицы... А звать-то тебя как?
 - Звать меня Сай. Или Сая... – улыбаюсь я в ответ.
 - Доброе имя. Меня зови просто Старый. А что хоть делать то умеешь?
 - Так от того, что не умею ничего и хочу в ученицы к тебе, Старый.
 - Вот как? Добро. Возьму тебя, Сая, коли дело мило будет. Вот только материалу-то совсем не осталось...
 - Это не беда, Старый, с этим, думаю, как-нибудь справимся, - говорю я, высыпая в песочницу подобранные по дороге обломки оранжевого облицовочного пластика...




г. Днепропетровск
 17 ноября 2003г.


(c) Александр Харитонов ака freaXtyle

[разрешается распространение только на некоммерческой основе при условии сохранения целостности и неизменности текста.]

С автором можно связаться: freaxtyle@mail.ru