Импровизация

Импровизация.

Изящные длинные пальцы ласкают струны. Смычок выводит нежную мелодию, которая готова сорваться в стон и хрип. Будто бы самоубийца, идущий по краю крыши - вот такая она, твоя музыка. Я наблюдаю за тобой. Мне нравится, как ты играешь, ты чувствуешь каждую ноту, словно это твое дыхание. Последний пассаж и смычок срывается со струн.
Поклон.
Виртуозно.
Тебе рукоплещет зал. Люди бросают цветы, и ты осторожно собираешь их с пыльной сцены.
Еще один поклон и ты уходишь в гримерную, устало ступая по витой лестнице.
Я возвращаюсь в душное помещение, увешанное зеркалами, за несколько мгновений до того, как ты войдешь, и беру в руки гитару. Не хочу, чтобы ты знал, что я за тобой наблюдаю.
Входишь, откладываешь скрипку, почти падаешь на диван.
- Я вымотан...
"Ты отлично выступил!" - слова на кончике языка. Но, я просто киваю. Перебираю струны.
- Я и не знал, что ты хорошо на гитаре играешь...
Улыбаюсь.
- Хорошо ли? Я в свое время и на басу играл... В юности...
Щуришься. Пытаешься угадать, сколько мне лет? Знал бы ты, сколько молодых девичьих умов занято обдумыванием этой, несомненно, важной проблемы. Я старше многих. А точные цифры - не для меня.
- Сыграй что-нибудь?
Из-за стены доносится TBM. Не люблю такую музыку.
- Ничего не слышно.
Поднимаюсь и киваю в сторону выхода. В коридоре не так шумно. Ты идешь за мной, зачем-то подхватываешь скрипку.
- Любимый инструмент. Не могу просто так бросить.
Молча, идем в самый дальний угол. Прижимаюсь спиной к стене, устраиваю гитару и начинаю играть первое, что приходит в голову. Вижу, как ты наблюдаешь за движением моих пальцев так же, как только что я смотрел на твои.
Восхищенный взгляд.
Дрожь по телу.
Не зря тратил время на обучение.
Укладываешь скрипку и заносишь смычок. Неужели?
Первые звуки тихие, скользящие. Я отрываюсь от игры и смотрю на тебя.
- Играй... Я хочу понять...
И я снова перебираю струны.
Мелодия скрипки вливается в мою, гитарную, они сплетаются, дополняя и становясь частью друг друга, как нежные любовники. Сердце стучит, слова комком давят горло, я рву пелену молчания.
И мелодия наполняется голосом.
Наша музыка, казалось бы, простая импровизация, становится песней. И, уже не существует больше темного коридора клуба, запаха мокрой пыли, грохочущего TBM, только скрипка, гитара и голос.
И две души, воплощенные в нотах, поднимаются ввысь, касаясь друг друга в извечном танце музыки. Я чувствую, как они превращаются в одну и разливаются по всему коридору, пропитывают стены, туманом скользят по полу, обволакивают наши тела и снова поднимаются. Круг замкнулся.
Ты тоже это чувствуешь, я знаю. Это то, что существует между нами. Это - как любовь, только сильнее, ярче и чувственней. Это твоя магия и мое волшебство.
Смычок срывается, мои пальцы соскальзывают со струн. Ты прижимаешься к стене, выравнивая дыхание. Облизываю пересохшие губы.
- Что это?
- Музыка...
- Музыка... - повторяешь ты и закрываешь глаза.
Импровизация чувств.
Искусство.