Письмо. седьмое

Прошло столько лет… я не писала. Я боялась. Я боялась правды и себя - себя, потому что я всегда знала, что без тебя, любимый, дни мои бессмысленно сочтены, бессмысленно пусты, - правды, потому что все, что случилось с нами – это неправда, а есть ли правда на самом деле, не скажет никто. Ты счастлив?
Один раз, наверное, это глупо, я прошла от тебя в 10 сантиметрах, намеренно лишь для того, чтобы еще раз насладиться твоим ароматом, почувствовать твой запах. Сейчас я мечтаю лишь об одном – дотронуться до тебя, еще раз почувствовать щекой твою, провести пальцем по векам, услышать биение сердца, губами тронуть холодный, высокий лоб… посмотреть тебе в глаза…
Еще раз…
Как грустно, в моей жизни лишенной тебя потерялся смысл, моя жизнь это череда препятствий без знаков препинания, череда разочарований и бессмысленности… я повторяюсь… наверное старею. Как смешно это звучит. Стареть? Без тебя? Это страшно и глупо. Я надеялась что старость мы встретим достойно, вместе. А теперь, я даже рада. Ты не увидишь моего позора…